Chili verde

O aniversário da minha irmã.

2008-08-01T17:53:00.002-03:00

Ontem, 30 de julho, foi aniversário da Marizulma, minha irmã mais velha. Se ainda estivesse por aqui, estaria fazendo 69 aninhos. Como ficou resolvido que, para felicidade dela e saudades nossas, ela deveria ir para outros lugares, só nos restou viver com uma imensa ausência.

Como já disse em outras épocas aqui no blog, pela diferença de idade (uns tantos anos), ela acabou sendo minha guardiã. Minha mãe era professora e pouco tempo tinha para dedicar ao pequeno e ela então acabou tendo que ser a responsável pelas distrações do pimpolho. Tarefa não muito fácil como também eu já andei escrevendo por aqui.

Mesmo sentindo uma imensa falta não consigo imaginar situações ruins que passamos juntos. Só lembro-me de momentos agradáveis, os que por ventura tiveram um pouquinho de diversidade, nós resolvemos e conseguimos inverter sempre para um lado positivo. Com isto, com todas nossas arestas aparadas e nossos problemas resolvidos, acho que conseguimos passar nossas vidas a limpo. Só restaram momentos agradáveis para recordar.

Parabéns minha irmã, que a vida continue deste outro lado, proporcionando momentos tão especiais como os que passamos aqui.

PS. A imagem poderia ser um dos tantos bolos que ela fez nos meus aniversários. Como eu não registrei, tive que apelar para este ai.

Minhas tias.

2008-07-11T14:02:00.002-03:00

Hoje, olhando com outros olhos, acho que elas não eram tão velhas assim. Quando criança e adolescente sempre achava que elas eram muito mais velhas. Não sei por que, mas o tempo passa e a gente vai perdendo a impressão que nossos parentes e amigos mais idosos, eram tão idosos assim.

Voltando. Jandira, Elvira e Maria Amélia (Melica), irmãs mais velhas de minha avó, portanto tias de minha mãe. Uma viúva, uma casada e uma solteira. Moravam as três juntas. Tinham uma pequena escola herdada de meu bisavô que na época dele era uma grande escola. A única da cidade e a mais conceituada da região.

Tia Melica, a mais velha, desde que me conheço por gente, já era completamente maluquinha. Vivia em um mundo só seu. Tudo o que ela achava que estava sobrando na cozinha levava para seu quarto e guardava em uma cômoda com umas gavetas imensas. De tempo em tempo, Tia Elvira tinha que dar uma geral na tal cômoda e trazer tudo de volta para cozinha. Ou jogar fora o que tinha estragado. Lógico que sobre os protestos da outra. Outra mania dela, no caso da tia Melica, era vender e comprar ovos. Pegava três ovos e procurava Tia Elvira, novamente ela, uma santa, e perguntava se a mesma estava interessada em comprar os ovos. Minha tia comprava e lhe dava o dinheiro. Passado um tempo lá vinha a Melica perguntar se a outra não tinha uns ovos para vender, e comprava. Assim passava seus dias.

Tia Jandira, a mais nova, era uma daquelas pessoas que praticamente conhece a cidade inteira. Católica fervorosa ia à missa todos os dias. Na ida, andava rapidamente e saia com bastante antecedência para não se atrasar e naturalmente era uma das pessoas que ajudava na realização do culto. Sua volta era um caso a parte, demorava horas conversando pelo caminho com todas as pessoas que encontrava. Era uma pessoa muito falante, dava fé de tudo o que acontecia na cidade e como conseqüência disso, era muito falada. Diziam as más línguas que o marido não a agüentou e desapareceu nos primeiros dias da lua de mel. O pior é que, confirmado pela família, as más línguas estavam certas. Ele desapareceu mesmo, só que a causa permanece nebulosa. Nem a família confirma.

Tia Elvira, a do meio, era a mais doce delas. Foi quem criou minha mãe. A bondade em pessoa. Sempre bem disposta e atenciosa, cuidava das irmãs, principalmente da mais velha, com muito carinho. Nunca vi uma pessoa com tremenda paciência, nada a tirava do sério. Quando fazia algo para alguém, notava-se que ela estava fazendo porque gostava. Uma graça de velhinha.

Essas eram minhas tias, muito queridas e cada uma, a seu modo, deixou um pouco de saudade.

Quase um cantor.

2008-07-02T20:58:00.002-03:00

Silêncio, ele está dormindo
Vejam como é lindo
Sua majestade, o neném!

A casa já tem novo dono
Novo rei no trono
Sua majestade, o neném!

Parece com papai
Com a mamãe também
Parece com a vovó
Não, não parece com ninguém
Ele, é ele só
Sua majestade, o neném!

Eu não me lembro de nada. Acho que o vexame foi tamanho que eu deletei da memória. Contam as más línguas que cantando estes versinhos, com cinco anos de idade, eu me apresentei em uma festa de Nossa Senhora Aparecida lá nos fundões das Gerais. O fato aconteceu bem no dia de meu aniversário. Dizem que de calças curtas e gravatinha borboleta eu fui a sensação da noite.

Tudo o que sei deste episódio chegou aos meus ouvidos através de outras pessoas, mãe (orgulhosíssima), irmãs mais velhas e amigos conterrâneos. Meus talentos para música foram descobertos por uma prima de minha mãe que estava organizando o show da festa. Ela precisava de uma criança para cantar e “mamãezinha querida” se apressou logo em oferecer seu rebento. Deu certo, ela me ouviu e gostou bastante. Vários ensaios foram feitos para sincronizar minha voz com a música que naturalmente naquele tempo era ao vivo.

Uma coisa é certa, eu tinha uma boa voz. Depois do acontecido me arranjaram uma vaga no coral da igreja matriz. Cantei neste coral até os dez anos quando me mudei da cidade. Recordo-me de ter feito belos solos em missas dominicais. Não me lembro de ter sonhos em ser cantor nesta época. Tudo mudou com a chegada da adolescência, a bela voz infantil deu lugar à outra que só fica bem nos sussurros.

Cantar nunca mais. Agora só no chuveiro e assim mesmo tem sempre alguém reclamando e pedindo para eu não me empolgar.

PS: A música foi gravada pelo Trio Nagô e é da dupla Klécius Caldas e Armando Cavalcante.

O santo casamenteiro.

2008-06-13T14:54:00.001-03:00

Hoje é dia de Santo Antônio. Para as pessoas, como eu, que nasceram no interior, esta é uma data bem especial, o início das festas juninas. Com certeza hoje na minha terra devem acontecer muitas comemorações, na cidade ou nas fazendas vizinhas. Realmente é um evento, muitas fogueiras, fogos de artifício, bandeirinhas e quadrilhas, com casamento na roça e tudo. Apesar de pequena a cidade normalmente já é muito animada, imaginem com um bom motivo.

Quando eu era pequeno e ainda morava lá, gostava muito deste período. Para a criançada era muito divertido. Tudo começava sempre no dia 12, véspera do dia de Santo Antônio e Dia dos Namorados. Como o santo também é conhecido como casamenteiro, era normal que as garotas, e as não tão garotas assim, fizessem algumas simpatias para que o santinho ajudasse a encontrar um par.

Como sou o único filho homem de uma família com seis rebentos, e, além disso, o penúltimo, lá em casa a data era uma festa. Minhas irmãs e as amigas, todos os anos, insistiam com novas simpatias para prender algum moçoilo. Era bastante divertido. Lembro-me bem de uma delas - escrever o nome do escolhido em um papel e cravar com um facão no tronco de uma bananeira, à meia-noite. Eu nunca entendi direito a simbologia do facão cravado e da bananeira para tentar conseguir um marido, mas era muito engraçado ver aquele bando de mulher fazendo fila na direção do fundo do quintal. Mesmo com medo do escuro e do que poderia aparecer por lá, elas sempre cumpriam sua missão. Pobres das bananeiras.

Outra simpatia era, também à meia-noite, quebrar um ovo dentro de um copo com água e deixá-lo até o dia seguinte, no sereno. Se o desenho formado lembrasse um vestido de noiva era sinal de que o casamento estava próximo.

Mesmo com todas as simpatias, não me lembro de nenhuma sortuda, incluindo minhas irmãs, que tenha conseguido o intento. O que não impedia de sempre tentarem a mesma coisa no ano seguinte.

O assassinato da coca-cola.

2008-06-06T16:03:00.001-03:00

Hoje eu cometi um crime. Assassinei uma garrafa de coca-cola.

O pior é que quando forem reconstituir o crime, com certeza chegarão à conclusão de que foi premeditado. Teve estória e preparação, sem nenhum álibi ou atenuante.

Logo de manhã quando levantei verifiquei que o número de cocas não daria para o fim de semana. Planejei dentro de meus horários disponíveis, um tempinho para passar no supermercado e abastecer minha pequena dispensa com litros e litros do precioso líquido. Depois de comprá-las em embalagens plásticas de seis em seis, as levei para casa.

Lá chegando é que aconteceu o desastre. Coloquei as embalagens no chão da cozinha e sai em busca de uma faca para, como sempre, dar uns talhos no plástico da embalagem e liberar as garrafas. Escolhi uma faca pequena e pontiaguda. Levantei a arma e a desci em um golpe certeiro. Zás...Perfurei uma das garrafas que reagiu com uma pequena explosão e começou a jorrar como um poço de petróleo. Estrebuchou até a última gota de coca que tinha dentro do vasilhame.

Eu, depois de correr assustado para um dos cantos da cozinha, fiquei, sem qualquer reação, apreciando o espetáculo. A pobre espirrou para todos os lados, do chão ao teto não existia um do cantinho sem coca-cola.

Depois do susto, logo veio como reação risadas histéricas, para logo após quase chorar só de pensar em limpar aquela lambança.

Realmente o crime não compensa.

Desabafo mineiro.

2008-05-18T21:27:00.001-03:00

Depois de passar o fim-de-semana escutando os gaúchos contarem causos da terra deles, e estando em minoria, me resta apelar para um saudosismo da minha terra. Ó mineiros de todos os cantos, venham em meu auxílio.

Fica esta bela canção, nosso segundo hino.

Uma sina hereditária.

2008-05-13T20:52:00.002-03:00

Lendo o post de um amigo, sobre o carinho que ele tem por uma travessa Goyana (aliás, eu conheço a tal peça e acompanho a dedicação dele pelo objeto há décadas), lembrei de meu aparelho de porcelana chinesa. Deve estar guardado em algum lugar da casa. Já tive muito apego por ele. Hoje o mantenho para evitar a perpetuação de uma catástrofe familiar.

Vou explicar. O tal aparelho, daqueles de porcelana bem fininha que você fica com medo de até respirar perto dele, está na minha família, pelo que eu sei, há milhares de anos. Este sim já é uma antiguidade. A primeira a receber de presente de casamento foi a tia de uma tia-avó minha. Pela data deve ter recebido direto de um imperador da dinastia Ming. Ai começou a tal da sina hereditária.

Esta parenta distante acabou tendo seu casamento desfeito. Praticamente abandonada no altar, seu noivo desapareceu e sequer deixou explicação do que poderia ter acontecido. Como era comum na época, e acho que até hoje, não era educado devolver os presentes ganhos, dava azar. Então o tal serviço de café entrou para família. E a sina também!

A minha tia-avó, uma menina adolescente a esta altura, adorava o tal aparelho e ficou com ele para o seu enxoval. Resumo - ficou solteira o resto da vida. Antes de falecer distribuiu, ainda em vida, todos os objetos e pertences que ela havia guardado. O conjunto veio parar nas mãos de minha irmã mais velha.

Já desconfiada que o presente era de grego, ela se limitou a guardá-lo no fundo de um armário e esqueceu dele. Ficou noiva três vezes e não casou nenhuma. Então chegou a minha vez. Eu adorava aquele conjunto e vivia pedindo para ela me dar. De tanto insistir fiquei com ele. Ela, depois de passar para mim, casou.

Este legado já está comigo há uns trinta anos. Continuo solteiro. Primeiro achava que a tal sina existia mesmo. Cheguei até a cogitar a venda para algum antiquário. Hoje eu acredito, com muita fé, que o “azar” existe mesmo e vou manter estas porcelanas comigo, até o fim dos meus dias. Em vida, evito que a sina continue. Depois que cada um cuide de si.

Dia das mães.

2008-05-11T14:05:00.001-03:00

Uma homenagem a todas as mães, as mais antigas e as recém saídas do forno.

Às minhas mães. Minha mãe que com certeza de algum lugar deve poder ver essa homenagem e minha mãe emprestada que merece este carinho.

Foto – arquivo de fotos de viagens do Odilon - Buenos Aires/2007

O primeiro jeans ninguém esquece.

2008-05-10T14:28:00.004-03:00

Se falarmos para uma pessoa mais jovem que já houve época, e bem recente, em que não existiam jeans, provavelmente ela não vai acreditar. Todo mundo sabe que o tecido jeans, o algodão resistente tingido com o corante índigo blue, é relativamente novo. Novo no mundo e muito novo no Brasil.

Vivi dezoito anos de minha vida sem ter um jeans. Não existia. Durante toda minha adolescência sonhava em ter uma calça Lee, como era conhecida na época. A indústria têxtil nacional ainda não fabricava o tecido, tão comum em nossos dias. Então, só importado. Eram as legendárias Lee ou Lewis, as únicas que pintavam por aqui.

Como a importação de tudo no país era proibida, só existiam duas maneiras de você conseguir uma calça, trazendo de uma viagem ao exterior, o que também não era a coisa mais comum do mundo, ou comprando de contrabando. Comprar de contrabando, na época, era uma aventura. O Roberto do Musikal com certeza vai ler este post e deixar aqui um comentário explicando, mediante uma desastrosa experiência própria, como eram feitas as transações comerciais para se obter um jeans, no tempo dele.

Como solução para este impasse, a Alpargatas do Brasil lançou uma imitação, bem, mais bem ordinária (como dizia minha mãe) que foi batizada de calça rancheira. A vontade de ter um jeans era tanta que a tal calça começou a ser um quebra galho. Lógico que eu fui um dos que lançou mão deste artifício brega para se sentir mais por dentro das coisas.

Só vim a ter o meu primeiro JEANS, assim com maiúsculo, muito tempo depois. O meu veio em uma nova modalidade de obtenção de produto importado, trazida dentro da bagagem de um comissário de bordo da Varig (única companhia com vôos internacionais na época). Este comércio ilegal acabou por deixar alguns aeronautas bastante ricos. Como só eles tinham facilidade de trazer, era pegar ou largar. A fila era grande e acabavam vendendo um simples jeans por um preço exorbitante. Imaginem este fato nos dias de hoje - quanto custaria uma Diesel?

Primeira e única, a minha calça tinha somente duas paradas, varal e corpo. Eu adorava aquela calça.

Outro meme.

2008-05-10T14:19:00.001-03:00

Este veio da Dália Rosada. Muita gentileza dela.

O que temos que fazer é escolher 11 blogueiros, listar e, sem ler antes de escolher, responder as perguntas abaixo. Então:

1. Guris, eu vi!

2. Chrises

3. Musikal

4. Pitanga Doce

5. Três Marias

6. Encosta do Mar

7. Livro de Escrita

8. Lele

9. Mar Azul

10. O mar me quer...

11. Suspiros Angelicais

Agora as perguntas:

1. Como você encontrou o 4? Através do blog de um amigo. Entrei e achei muito interessante. As postagens parecem que tem vida, fora o texto e a boa música.

2. O que você faria sem o 6? Com certeza iria perder belas imagens e deixar de ler excelentes poesias.

3. O que você faria se o 2 e o 6 estivessem namorando? Desejaria a maior felicidade do mundo e que não tivesse tanta água entre eles.

4. O que você faria se o 5 confessasse que ele/ela te ama? Sentir-me-ia bastante lisonjeado, mas acho que quem lê o Três Marias sabe que isto é uma coisa bem difícil de acontecer. A Adriana literalmente vive para sua família.

5. Quem é o melhor amigo do 10? Esta eu não consigo responder. Conheço a Maripa a muito pouco tempo, mas acho que qualquer pessoa ficaria bastante feliz em ser o melhor amigo dela.

6. Você já se alimentou perto do 1? Não só me alimentei como comi do alimento que ele preparou. Ele, apesar de modesto, cozinha muito bem.

7. Você sente saudades do 2? Chrises é uma blogueira ótima. Posta todos os dias. Não tem como sentir saudades dela.

8. Quem o 11 esta namorando? Eu acho que um anjo.

9. O que você acha do 3? Conheço-o desde que éramos jovens. Algumas décadas atrás. É a pessoa que mais entende de música que conheço. Meu guru para assuntos “musikais”.

10. O que você acha do 9? Acho ela uma pessoa muito legal. Pelo menos imagino isto baseado em seus textos e imagens.

11. O que você faria se 4 e 7 estivessem namorando? Mais uma vez existe um oceano entre elas. Como disse o Chico, tanto mar, tanto mar.

12. Você casaria com o 8? Só se ela trouxesse a Isabela. Vocês já viram a filha fofinha que ela tem? Vale a pena conferir.

13. Você ama 10? Como eu disse, não conheço muito. Já é um blog que faz parte de meus passeios diários, gosto muito.

14. Já dormiu no mesmo quarto com alguns desses números? Dois deles são meus amigos quase desde a infância. Quase amigos de berçário.

Sous le ciel de Paris.

2008-05-03T15:04:00.003-03:00

Paris

outubro 2004

Hoje amanheceu nublado e ainda frio. Achei que ia ser mais um dia melancólico de outono em São Paulo. Não parecia que ia prestar para nada. Logo na caminhada matinal já começaram a aparecer os primeiros pedaços de céu azul. De início, tímidos e depois com força total. Agora estamos com um dia radiante – céu límpido e azul e uma leve brisa fria do outono.

Sem querer, esta aparência do dia me levou para minha cidade. Lembrei do outono de 2004. Uma quantidade de dias idênticos ao de hoje para serem simplesmente aproveitados à exaustão. Ficar sem fazer nada esticado em uma cadeira à beira da Grand Basin, nas Tuileries, sentindo o sol esquentar a face. Ao longe ouvir um acordeon aos prantos e a voz da Piaf entoando Sous le ciel de Paris. Lagartear ao sol. Languidamente. Às vezes abrir os olhos e, lentamente, vislumbrar à esquerda a Orangerie. Um pouco mais à direita o Jeu de Paume e ao centro os portões dourados e logo atrás o símbolo fálico de Paris – o obelisco da Place de la Concorde.

Fechar os olhos e sonhar.

Acho que estou com saudades de casa.

Petit Gâteau.

2008-04-30T18:29:00.004-03:00

Hoje aconteceu comigo uma daquelas situações bastante conhecida. Uma coisa puxa a outra. Vendo um dos destaques da UOL observei a palavra Petit Gâteau (deixo aqui um link para as fadas da cozinha poderem conferir), enfim uma receita de sobremesa daquelas que os chefs juram que é facílimo fazer. Bem, isto não vem ao caso, a estória é outra. Vendo a palavra fiquei pensando – onde já vi isso? Lembrei! Outro dia, perguntei a um amigo e ele explicou, em palavras mais entendíveis, que era um bolinho que o segredo era ser mole por dentro. E ainda completou – lembra aquela sobremesa do castelo? Aquilo era um Petit Gâteau.

Enfim, Petit Gâteau hoje para mim, lembra uma daquelas situações em que você nunca imagina estar e ela acontece. Em 1996, fui com este mesmo amigo fazer uma viagem a França, aliás, minha primeira a Europa. Eu a turismo, ele parte turismo e parte negócios. Um congresso e uma visita a uma indústria diagnóstica na Provance. Como o responsável em conduzir a visita ficou sabendo da companhia, gentilmente, enviou duas passagens de TGV para Motélimar. E lá fomos nós. Fomos recepcionados por ele e levados para conhecer sua casa, uma casinha como ele dizia. Na realidade uma propriedade rural da época medieval (século XIII), toda de pedra rústica por fora e totalmente adaptada aos tempos modernos por dentro.

O compromisso iria acontecer dois dias depois o que proporcionou passeios à boa parte dos castelos e vilas da região. No tal dia eu me preparei para fazer um turismo na cidadezinha quando fico sabendo que a minha estadia incluía uma visita tal indústria. Depois de muito não, acho que não, não é uma boa, lá fui eu, com a cara e a coragem, conhecer um equipamento sem saber nem o que era nem a serventia. Fui apresentado como colega de trabalho, o que deu a entender que eu era um profissional da área. Eu mudo e calado, quase não entendia o que se falava (existe coisa pior que brasileiro falando inglês, francês falando inglês). Para não me alongar muito, o resultado é que fui uma das duas primeiras pessoas do Brasil a conhecer o equipamento, que eu continuo sem saber para o que serve.

O ponto alto da visita foi um almoço. Fomos levados a um restaurante no interior de um castelo com vista, devido à altura, para infinitos campos de lavanda, no vale do Ródano. Uma recompensa pelos constrangimentos passados até então e por outros que aconteceriam durante a refeição. A mesa parecia uma Babel. Quatro falando francês, depois de saber que o amigo entendia boa parte do que era falado, ele respondendo em inglês e eu não entendendo absolutamente nada do que se falava, fingindo uma timidez, mas sorrindo e concordando com a cabeça quando era solicitado a uma participação. Algumas vezes fui prontamente salvo pelo amigo e o representante que rapidamente me colocavam a par do que estava ocorrendo, em português. A maior saia-justa da minha vida.

Bom, não preciso nem falar que o grand finalle servido foi o tal Petit Gâteau, acompanhado com sorvete de creme. Com certeza, na hora devo ter sido informado sobre o que era, afinal eu pedi isto de sobremesa, mas para mim foi mais uma das muitas, muitas palavras que eu não tinha a menor idéia do que se tratava naquele dia.

Desafio dos sonhos.

2008-04-30T16:08:00.003-03:00

Este veio da amiga Queruby do Suspiros Angelicais. Obrigado pela lembrança e um beijo.

1. Sonho com um corpinho... sonho impossível;

2. Sonho com uma viagem... qualquer lugar na Europa;

3. Sonho com um príncipe... não sonho com nenhum, nem com princesa;

4. Sonho com uma família... também não sonho, a que tenho já é o bastante;

5. Sonho com uma festa... como eu não sou chegadinho em muito gente reunida, poderia ser com uma festa virtual, acho que ia me divertir muito, até tomar um porre;

6. Sonho com uma grana... muita grana;

7. Sonho em fazer amor... não sonho, a esta altura tenho que fazer senão daqui a pouco vou ficar só sonhando mesmo;

8. Sonho com um Portugal... como eu vejo Portugal só pelo lado turístico, sonho com ele do jeitinho que ele é;

9. Sonho em ajudar... todo mundo que precisar de ajuda, é só pedir;

10. O sonho mais maluco que já tive... normalmente eu não sonho, ou melhor, sei que sonho mas não lembro que sonhei. Até tenho um post publicado sobre o assunto.

Outra vez não tenho para quem passar o bastão, tudo mundo já esta comprometido, mas se tiver alguém que não foi convocado e queira responder ao desafio, sinta-se à vontade.

Que coisa?

2008-04-28T21:01:00.004-03:00

Me pega aquela coisa... Aquela coisinha... Aquele negocinho... Ora, aquele......., como é que chama?

Quem já não ouviu alguém usar este monte de expressões, quando na pressa querem que você alcance algum objeto. E o pior, você fica olhando a pessoa com cara de apalermado e ela se irritando porque você não consegue adivinhar o que ela quer. Acaba sendo uma situação, depois de passada, muitas vezes divertida.

Pensando cá com meus botões, ou melhor, com meu botão, visto que o único que eu tenho no momento é o da cintura da bermuda, acho que alguém deveria criar um curso para interpretação do desejo nestes momentos. Poderia ser calcado em dois princípios bem básicos, o da mímica para quando se esta pedindo algo e o de adivinhação quando do lado oposto.

O da mímica, muito simples, seria somente alguma explicação sobre qual a melhor maneira de se fazer entender através de gestos. Afinal quem já não participou daquela brincadeira, de tentar fazer o grupo entender através de gestos o que você esta querendo que eles descubram. Normalmente focada em filmes.

Agora, o reverso da medalha é bastante complicado. O curso teria que se basear em assuntos diversos para fazer com que os alunos (alunos?) pudessem ficar bem à vontade na área que melhor estimulasse seu sentido de adivinhação. Adivinhar pensamentos, bola de cristal, leitura na borra do café, cristais, cartas e etc... Estas seriam algumas das formas de conseguir desenvolver a aptidão nas pessoas.

Já pensou? Depois de três anos e meio, com dois estágios, um nacional, para entender a língua nativa e outro no exterior, para se assegurar que você consegue em qualquer idioma, simplesmente você poderia responder depois dos gestos exaustivamente treinados – pois não, aqui esta sua colher. Mais alguma coisa?

PS. Este post é dedicado a todas as pessoas que cozinham e que normalmente colocam seus ajudantes nesta situação complicada, fato que corriqueiramente acontece comigo e me inspirou a escrever.

Delicadeza.

2008-04-26T12:22:00.006-03:00

Coisa muito em moda ultimamente.

Revirando o You Tube encontrei esta canção, um pouco antiga para a homenageada se lembrar. Mesmo assim deixo-a como uma singela (esta palavra também é muito batuta) lembrança.

Mimos da sorte.

2008-04-25T16:37:00.003-03:00

Presente da amiga e conterrânea Adriana do Três Marias.

Sorte mesmo é ter gente como você na blogosfera.

Aviso aos navegantes, também.

2008-04-24T21:19:00.001-03:00

Continuando a série do eu também, informo aos caros leitores que tive uma crise semelhante aquela do outro lá. Com agravantes empregatícios, já postados e não postados. Um bloqueio indescritível.

Indescritível mesmo. Por isso nem vou tentar descrever aqui, como aquele outro lá. Mesmo porque não tenho a criatividade dele. Ou melhor, criatividade até tenho, não tenho a vontade de lero-lerar em vários parágrafos.

Por isso, lá vai.

Tô de volta (acho).

Vínculo empregatício.

2008-04-16T22:27:00.002-03:00

Nestes dias de desemprego em massa é sempre bom ter uma atividade fixa e rentável. Nem sempre é possível que a subsistência de uma pessoa venha de apenas uma fonte de trabalho. É preciso ter mais de uma atividade, e como não tenho atualmente nenhuma fico a mercê de subempregos. Nessas circunstâncias, é preciso fazer concessões e aceitar tranqueiras.

Em troca do vil metal, eu aceitei secretariar um amigo. O grande mestre da Adriana. Vocês devem imaginar a dor de cabeça que deu. Na verdade foi mais por pena do pobre coitado.

Acho que nunca mais vou repetir a façanha. Até benemerência tem limites.

O dia do beijo.

2008-04-13T14:30:00.003-03:00

Um belo dia para voltar a postar. Hoje dia 13 de abril, no Brasil, é o Dia do Beijo.

Só a título de curiosidade, encontrei indicação de que existem 20 tipos de beijos catalogados:

1 – Beijo escondidinho - é quando a língua desaparece.

2 – Beijo Musical - o homem ou a mulher sopra na boca do companheiro e ele(a) abre e fecha a boca, controlando assim, o som.

3 – Beijo Oceânico - é quando cobre o nariz do outro com os lábios.

4 – Beijo de amigo - conhecido como o selinho.

5 – Beijo de Tia - é aquele que só as bochechas se encostam, e a boca beija o nada.

6 – Beijo aspirador de pó - é quando o companheiro coloca a língua na garganta do outro e suga tudo que vê pela frente.

7 – Beijo Roda Gigante - o casal fica girando a cabeça de um lado para o outro, mas deve ter cuidado para não bater a cabeça.

8 – Beijo metralhadora- é quando o companheiro beija todo o corpo da vítima: pescoço, testa, orelhas, nuca e etc.

9 – Beijo Conde Drácula - é o beijo que se estende por todo o pescoço. O grande perigo é deixar o famoso chupão.

10 – Titanic - é aquele quando os lábios se juntam para a troca de salivas bombas. Mas sempre tem aquele tipo que exagera e acaba transformando em um aguaceiro nojento. E o resultado final é: a balada perfeita se afunda, como o Titanic.

11 – Beijo esquimó - é aquele que fica esfregando nariz com nariz.

12 – Beijo experimental - a mulher deve tapar os olhos do homem e colocar a boca em seu lábio superior, realizando com a língua movimentos circulares.

13 – Beijo Francês - esse como todo mundo já conhece é o famoso beijo de língua.

14 – Beijo Sangria - é uma pequena chupada nos lábios do parceiro.

15 – Beijo Balinês - neste beijo a mulher encosta os lábios no rosto do homem, sentindo assim sua temperatura. E o homem retribui, encostando seu rosto no dela sentindo assim seu odor.

16 – Beijo Chinês - é o chamado beijo estalado. O homem encosta os lábios e o nariz na bochecha da mulher, aspira seu perfume e estala seus lábios.

17 – Beijo de Beber - os amantes dão de beber um ao outro usando a boca. É um costume romano e fica mais gostoso se for champanhe ou vinho.

18 – Beijo Francês - colocam-se os lábios na bochecha do parceiro e faz movimentos giratórios com a língua.

19 – Beijo de lagartixa - é dar uma lambida nos olhos do outro.

20 – Beijo Assoprado - beije sua mão e assopre para a pessoa em questão.

O meu preferido é o sangria.

Esqueça a filematofobia, escolha o seu e comemore.

Mais um prêmio.

2008-04-10T20:47:00.004-03:00

Só mesmo um prêmio para me tirar do estado apático que me encontro (nada sério, coisas minhas). Obrigado à amiga Adriana do Três Marias pela lembrança apesar do meu afastamento, seu blog é o que mais merece.

Agora as respostas:

1. O que mais ama: sentir amor

2. Cantor de preferência: Caetano Veloso

3. Minha jóia preciosa: tudo o que gosto.

4. Cantora: Maria Bethânia

5. Prato favorito: arroz, feijão, bife e ovo, tudo picadinho e misturado.

A continuidade sempre é um problema sério, não sei a quem passar e os mais íntimos já ganharam, fico devendo.

PS. Obrigado aos amigos que escreveram preocupados com o meu sumiço. Acho que volto em breve, já está quase passando.

Nostalgia lusitana.

2008-03-18T09:06:00.003-03:00

Lisboa - 2004

Uma singela homenagem aos amigos de além-mar. E também para matar a saudade. Já está na hora de voltar.

Um bom dia a todos.

Respondendo desafios.

2008-03-15T11:57:00.003-03:00

Desafio do Três Marias.

A amiga Adriana me passou este desafio

Que horas são?
10:50

Nome?
Otávio.

Quantas velas pôs no seu último bolo de anos?
Inúmeras.

Tatuagens?
Não. Nem tenho idade para isto.

Piercings?
Não mesmo.

Já foi a AFRICA?
Não.

Já ficou bêbedo?
Algumas vezes, mas quando eu era muito, muito jovem.

Já chorou por alguém?
Sim. Que atire a primeira pedra quem nunca chorou por amor.

Peixe ou carne?
Peixe e muita carne.

Praia ou campo?
Campo.

Cerveja ou Champanhe?
Champanhe, lógico!

Meio cheio ou Meio vazio?
Bem cheio!

Música preferida?
Qualquer uma que tenha uma mulher de língua espanhola sofrendo.

Filme preferido?
Tenho uma lista.

CD preferido?
Acho que a resposta da música era para ser colocada aqui.

Flores?
Begônias.

Vícios e manias?
Coca Cola. Muitas manias.

De quem recebeu este questionário?
Da Adriana do Três Marias.

Quais são os seus amigos que vivem mais longe?
Todos que vivem em Portugual.

Melhor amiga (o)?
Odilon, Roberto.

Deixa o telefone tocar muito ou pouco, antes de atender?
Pouco.

Mulher bonita?
Tenho uma lista imensa.

Homem Bonito?
Eu, lógico!

O pior sentimento do mundo?
Ódio.

O melhor sentimento do mundo?
Amor.

O que é que mais detesta?
Ironia.

Qual é o seu primeiro pensamento ao acordar?
Mais um!

Uma coisa que não tira nunca?
Minha corrente com medalha de Nossa Senhora.

O que é que tem debaixo da cama?
Uma sobra da madeira do rodapé.

Quem é que acha que vai responder a este desafio mais depressa?
Os amigos.

Quem é que talvez não lhe responda ?
Um monte de gente.

Quem é que de certeza lhe vai responder?
Esta eu não sei mesmo.

Quem é que gostava que lhe respondesse?
Todos.

Desafio do Suspiros Angelicais.

Agora, mais um desafio passado, desta vez pela amiga Querubina

Apanhe o livro mais próximo, vá até à página 18 e escreva a 4ª linha:
Responderia às suas perguntas, chamou a polícia. Estendeu as mãos.

Sem olhar, que horas são?
10:30

Depois de olhar?
10:38

Antes de responder a este questionário, que estavas a fazer?
Comprando carne.

Que barulho ouves para além do computador?
Alguém martelando em algum lugar.

Quando saíste pela última vez? Onde foste?
Fui até o açougue comprar carne.

Esta noite sonhaste com alguma coisa?
Não sei, não lembro de meus sonhos.

Quando soltaste uma boa gargalhada pela última vez?
Faz uns cinco minutos.

O que há nas paredes do local onde te encontras?
Nada, são paredes brancas.

Se ficasses milionária durante a noite, qual seria a primeira coisa que comprarias?

Uma passagem para Europa.

Qual foi o último filme que viste?
Piaf – Uma história de amor.

Viste alguma coisa de estranho hoje?
Até agora não, mas com certeza vou ver.

O que pensas deste questionário?
Compridinho, não?

Gostas de dançar?
Sim.

Qual foi a última coisa que viste na televisão?
Ontem a novela.

Qual seria o nome da tua filha se tivesses uma?
Acho que não vou mais ter uma filha.

Qual seria o nome do teu filho se tivesses um?
Nem filho.

O que estás a usar?
Só roupas de grife (hehehe).

Vais passar o questionário a quem?
Acho que a esta altura todos já responderam. Mas passo a quem queira responder.

Vamos fazer fila?

2008-03-12T12:55:00.001-03:00

Ontem, dia 11 de março, foi instituído o dia da fila indiana, em Pequim. Como não se tem o hábito de formação de filas na capital chinesa, impera uma confusão generalizada diante dos locais onde seria necessário um pouco de organização. De olho nos jogos olímpicos os organizadores resolveram fazer uma espécie de treinamento com a população. Assim, todos os dias 11 de cada mês vai haver filas em Pequim. O dia foi escolhido como um símbolo que sempre lembrará uma fila, um 1 atrás do outro.

Apesar de ser sempre um transtorno, ninguém gosta, mas é a maneira mais civilizada de se ter acesso aos locais de muito fluxo de gente. Fico imaginando a situação dos chineses, serem convidados a aprender a formar uma fila porque vai haver um evento de proporções mundiais em sua terra e os organizadores não querem que o mundo noticie um fato que era bastante comum até o dia 10 – confusão em locais públicos. O pessoal não deve estar gostando por lá.

Hábito de um povo é hábito de um povo. Por aqui, principalmente em São Paulo, deveria ser instituído o dia da fila organizada. Se existe uma coisa que o povo desta cidade sabe fazer é fila. Basta ter duas pessoas paradas esperando que logo já apareçam uma terceira e um quarta. O povo adora uma fila. Para tudo tem fila, no cinema, no banco, no supermercado, no teatro e nos postos de saúde, imensas, por sinal. Há fila de carros em posto de gasolina e até em carrinho de cachorro-quente tem fila. Portanto, o problema não é a falta de fila e sim a falta de organização nelas. Existem raríssimas exceções, mas o normal é ser uma baderna, com falta de respeito para com os que estão atrás, “guardação de lugar” para mais de vinte amigos e familiares. Você acaba achando que tem cinco pessoas na frente e descobre mais tarde, depois de esperar meia hora, que na realidade tem vinte e cinco, é um desaforo. Sempre tem uns espertinhos que se encostam junto dos primeiros e depois de alguns minutos juram que estavam ali desde o início.

Enfim, brasileiro já sabe e gosta de fazer fila, o que se precisa é de filas organizadas. Vou começar uma campanha para instituição do Dia da Fila Organizada. Acho que para obter bom resultado, o treinamento por aqui terá que ser, pelo menos, semanal. E, como na China, vai ter gente que não vai gostar.

O realejo.

2008-03-10T16:48:00.005-03:00

Alguém sabe o que é buscar a sorte com o piriquitinho verde do realejo? Acho que as pessoas mais novas não sabem nem do que se trata. Principalmente aquelas que sempre moraram em grandes centros. Eu como nasci e passei minha infância inteira nos fundões das Gerais, vivia correndo por todos os lados atrás da pessoa que carregava o tal instrumento com o misterioso periquito verde. Normalmente era um senhor e para mim, devido a diferença de idade, parecia ser sempre o mesmo velho.

O instrumento musical era uma espécie de órgão com o mecanismo de uma caixa de música e o som amplificado. Quando era girada a manivela, para dar corda ao instrumento, ele logo emitia um som característico. E todos já sabiam que tinha um realejo na cidade.

Acompanhava-mos o “velho do realejo” praticamente o dia todo. Para a criançada era uma diversão. Toda a vez que uma pessoa era convencida a tirar a sorte era uma festa. O velho rodava a manivela, a música começava e logo o piriquitinho já se arrepiava todo começando a dar voltinhas até resolver pegar com o bico, um dos papéis que ficavam dentro de uma gavetinha. Um momento de suspense de quase parar o coração e o velho então tirava do bico do bicho e entregava a pessoa a sua frase de sorte. “Vai encontrar um grande amor”, “Vai ter bastante sorte no emprego” e todo mundo festejava com palmas e vivas. Nunca soube de pessoas para quem os papeizinhos trouxessem notícias ruins.

Hoje pela manhã eu estava andando na rua e ouvi um som bastante parecido com o do velho realejo. Lógico que não era um realejo, impossível ser um em plena Avenida Paulista. Olhei, procurei e fiquei sem saber o que era. Mais foi muito bom ouvir aquele som. Fez-me muito bem. Imaginação? Não sei, o que sei é que fui imediatamente transportado para as ruas de paralelepípedos de minha cidadezinha, e senti muita saudade do “velho do realejo”.

Acho que estou ficando velho. Sem realejo.

Minha época de Aladim.

2008-03-07T19:07:00.002-03:00

Depois que terminei meu período no exército, comecei a procurar o primeiro emprego. Antes disso eu trabalhei e muito com meu pai. Aliás, trabalhei e briguei porque não queria ser um mecânico em uma oficina que ele tinha. Enfim coisas de pais e sucessão, foi um período bastante traumático, mas passou.

Bom de volta ao meu primeiro emprego. Foi em uma galeria de arte, ambiente completamente diferente e muito estimulante. A galeria vendia quadros, óbvio, e tapetes persa. Foi o meu primeiro contato com gente com bastante dinheiro. Na época, como qualquer produto superfulo os tapetes eram importados com uma taxa exorbitante. Só quem podia comprar tapetes desta qualidade era gente de muito dinheiro.

Como minha função incluía, além da venda a entrega da mercadoria nas casas dos compradores, conheci casa e apartamentos imensos e muito bonitos. A nata do Casa e Jardim brasileira. O que me encantava na nova atividade eram os tapetes, não conseguia admitir na minha cabeça que as pessoas colocassem no chão, para todo mundo pisar, verdadeiras obras de arte. Cada um mais bonito que o outro, dos desenhos geométricos aos florais, todos me deixavam encantado.

Aprendi bastante neste meu primeiro emprego. Hoje não me lembro de quase nada que aprendi. Na época chegava a arriscar, só de olhar para o tapete e dependendo do desenho, de que região era sua procedência. Conseguia distinguir um tapete razoável de um muito bom, só de olhar para sua coloração e o tamanho dos pontos em que fora tecido. Já era quase um expert.

Daí acabou o milagre econômico, os clientes começaram a rarear e eu fui seguir o que na época era o must profissional – área de recursos humanos. Mas isto já é uma outra estória.

As borbulhas do champanhe.

2008-03-05T20:52:00.003-03:00

Desde que vi, através da janela de um trem a caminho de Reims, na Champanhe, a cidade de Epernay, fiquei bastante curioso a respeito do champanhe, o líquido que seduz multidões no mundo. Estava escrito no meu guia de viagem que a cidadezinha era completamente sem atrativos turísticos e que a única razão para uma visita seria para meter-se nas diversas caves de calcário e provar o néctar dos deuses. A cidade é totalmente dominada pela indústria do champanhe, um dos mais rentáveis negócios do mundo a ponto de ter a renda per capita mais alta da França.

E como uma curiosidade puxa outra, um devaneio deságua em outro, acabei por ficar bastante curioso de como as borbulhas eram colocadas dentro da preciosa garrafa. Como sou um zero a esquerda em química, para mim era um mistério a formação do tal gás, visto que pela idade que já existe a bebida, não poderia ser um processo industrializado. E nem ficaria bem em um produto tão refinado. Com material pesquisado suficiente e sem pretensões de ser um entendido na arte, coloco abaixo para vocês as informações que sanaram minha curiosidade.

O método champenoise

Para produzir borbulhas, o champanhe tem que passar por um processo de fermentação dupla. Primeira fermentação – o vinho base feito de uvas ácidas é fermentado entre 20 e 22 ºC em barris de carvalho. Depois, são retirados os sedimentos e mantido em temperaturas mais frias para clarear. O vinho é engarrafado e o liqueur de tirage (açúcar, vinho e fermento), é acrescentado. Segunda fermentação – as garrafas são armazenadas durante um ano ou mais em adegas de calcário. O fermento transforma o açúcar em álcool e óxido de carbono, que produz as borbulhas. As células do fermento morrem e as garrafas são levemente batidas todos os dias. A retirada final dos depósitos é feita pelo processo dégorgement (o gargalo é mergulhado em salmoura no ponto de congelamento e o bloco de sedimentos é removido). Adiciona-se um pouco de açúcar (liqueur d’expédition) para ajustar o sabor adocicado antes da última rolha. Voilá!

Enfim é isto, agora como uma boa desculpa, se eu fosse vocês, sairia correndo e compraria uma boa garrafa, de uma boa safra só para se deliciarem com as tais borbulhas.

Desafio dos dez títulos

2008-03-03T20:31:00.003-03:00

Só um louco para dar ouvidos ao Odilon, mas como diz o ditado – de médico e louco, todo mundo tem um pouco, então lá vai:

"Estes são os FATOS E FOTOS de um pedaço de minha vida. Aliás, uma das coisas que gosto muito de fazer, contemplar cada fato com A ARTE DA FOTOGRAFIA.

Tudo começou na minha infância quando as coisas mais importantes eram A GABIROBA E O BURACÃO. O resto parece que não existia. Nem um beijinho, um SELINHO AMIGO das meninas da turma tinha tanto sabor de aventura quanto ir brincar em um lugar proibido. Foi naquela época que comecei a sentir que determinados acontecimentos da vida têm que ter um registro. Eu precisava desesperadamente de uma máquina fotográfica.

Pedi aos meus pais, e tanto insisti, chorei e prometi que consegui uma Xereta, uma pequena máquina fotográfica muito comum naquelas épocas. Sentia-me o dono do mundo uma vez que poderia, só com um clic, guardar parte dele. Era muito bom poder registrar todas as novidades que aconteciam na minha vida. A impressão que eu tinha é que tudo iria tornar realidade, deixaria de ser uma ILUSÃO DE ÓTICA.

Bom, e lá fui eu, máquina pendurada no pescoço, em busca da minha primeira aventura. Fui direto encontrar meus amigos na lanchonete do Seu Meme, uma que existia no centro da cidade. Logo que entrei no NAMORADO’S MEME vi as três meninas, Maria Julia, Maria de Fátima e Maria do Carmo. Lindas, minha vontade era de clicar os três rostinhos de imediato, era um desafio, pensei comigo o verdadeiro DESAFIO DO TRÊS MARIAS. Olhei para o lado e vi meu amigo Luis e fui ansiosamente procurar sua ajuda. Ele propôs que déssemos uma flor para elas e, depois pediríamos para fotografá-las. E assim foi, enquanto elas aceitavam A FLOR DO LUIS, eu tirava minha primeira fotografia.

Agora SÓ UM ESCLARECIMENTO, COMEUGARROLEMORREU é impossível de combinar com qualquer outra palavra, então fico por aqui."

Desafio cumprido.

A flor do Luis.

2008-03-02T10:13:00.002-03:00

Um dos principais símbolos de poder e soberania, bem como de pureza de corpo e alma, era a flor-de-lis. Bastante cultuada na França medieval, sempre houve discussão a respeito da planta que teria dado origem à famosa figura de três pétalas que tanto marcou a história francesa. O enigma – seria o lírio ou a íris?

Algumas referências afirmam que a íris é a flor-de-lis. Existe uma grande semelhança entre elas, principalmente no perfil. A história conta que Luís VII adotou o desenho de uma íris como seu emblema durante as Cruzadas. Este símbolo era chamado de "fleur-de-louis" como referência a flor e ao nome do rei. Daí a origem do nome fleur-de-lis. A sua representação, como uma flor de três pétalas, tinha o significado da fé, sabedoria e valor, sendo adotada como emblema em honra à Santíssima Trindade.

Outras correntes vão para o lado do lírio. Os espanhóis já usam a tradução do nome para flor del lírio e defendendo, neste caso, o lírio como sendo a verdadeira flor-de-lis. Existe uma bonita lenda que ajuda a reforçar esta idéia, - no ano de 496 d.c., um anjo ofertou a Clóvis, então Rei do Francos, um lírio e ele como ato de fé se converteu ao cristianismo.

Existe ainda a interpretação de que ela teve sua origem na flor-de-lótus, do Egito. Outros referem uma inspiração na alabarda, um ferro de três pontas que era fincado nos fossos ou covas para espetar quem caísse por ali. Desta forma, a origem do famoso símbolo francês até hoje não foi esclarecida, ninguém afirma com certeza se é uma íris germânica, uma planta da família da Iridáceas com origem na Europa, ou se uma lilium pumilum da família das Liliáceas, originárias da Ásia.

Agora um fato já é notório no mundo da botânica - a flor-de-lis, conhecida por todos hoje em dia, não é a mesma flor cultuada pelos reis franceses na Idade Média. A sprekelia formosíssima, seu nome científico, é originária do México e da Guatemala. Conhecida também como lírio asteca, Saint James lily ou ainda Lis de Saint-Jacques foi introduzida na Europa por bulbos trazidos do México pelos espanhóis, no final do século XVI, bem distante da época em que o símbolo fulgurava nas bandeiras e armas do mais temido país europeu.

Desafio do Três Marias.

2008-03-01T15:21:00.003-03:00

A amiga Adriana do Três Marias, lançou-me o desafio de responder as perguntas abaixo:

Se eu fosse um mês seria... outubro
Se eu fosse um dia da semana seria... segunda-feira

Se eu fosse um número seria... 13

Se eu fosse um planeta seria... marte

Se eu fosse uma direção seria... noroeste

Se eu fosse um móvel seria... criado-mudo

Se eu fosse um liquido seria... água com gás

Se eu fosse um pecado seria... ira

Se eu fosse uma pedra seria... água marinha

Se eu fosse um metal seria... ferro

Se eu fosse uma árvore seria... abacateiro

Se eu fosse uma fruta seria... manga

Se eu fosse uma flor seria... begônia

Se eu fosse um clima seria... chuvoso

Se eu fosse um instrumento musical seria... piano

Se eu fosse um elemento seria... água

Se eu fosse uma cor seria... azul

Se eu fosse um animal seria um... urso
Se eu fosse um som seria... ruído do vento

Se eu fosse uma letra de música seria... nosotros

Se eu fosse uma canção seria... nosotros

Se eu fosse um estilo de musica seria... bolero

Se eu fosse um perfume seria... CK one

Se eu fosse um sentimento seria... amor

Se eu fosse um livro seria… O Rei de Ferro
Se eu fosse uma comida seria… um bolo

Se eu fosse um lugar (cidade ) seria ... Paris

Se eu fosse um gosto seria... doce

Se eu fosse um cheiro seria… cítrico

Se eu fosse uma palavra seria… esperança
Se eu fosse um verbo seria… viver

Se eu fosse um objeto seria…. vaso

Se eu fosse uma roupa seria… gravata

Se eu fosse uma parte do corpo seria… mão

Se eu fosse uma expressão seria… interrogação

Se eu fosse um desenho animado seria… pica-pau

Se eu fosse um filme seria… Volver

Se eu fosse forma seria… triângulo

Se eu fosse uma estação seria… outono
Se eu fosse uma frase seria... “o mundo e redondo, não tem canto para se esconder”

Segundo a Adriana teria que nomear aqui 9 pessoas para dar continuidade ao desafio, como parece que todo mundo já respondeu, paro por aqui.

Ilusão de ótica.

2008-02-26T17:25:00.002-03:00

Hoje o UOL trazia em sua página de rosto, um espaço reservado às crianças com a ilustração acima, com a seguinte chamada - Teste de ótica: quantas pernas têm o elefante? Entrei e qual foi minha surpresa quando, além do elefante, descobri outras figuras provocando uma ilusão de ótica que achei fantástica.

Vale a pena conferir – clique aqui

Comeugarrolemorreu.

2008-02-25T17:04:00.002-03:00

Outro dia, após um lanche, eu estava falando com um amigo e ele começou a folhear um jornal. Imediatamente, tirei o jornal das mãos dele e falei a frase acima. Ele quase morreu de rir e disse que nunca tinha ouvido falar disto. Estranhei porque afinal, lá pelas bandas das Gerais é um ditado bem comum, uma frase que desde pequeno minha mãe já me falava com a finalidade de evitar que eu lesse durante ou após as refeições. Os velhos diziam que fazia mal. Como não bastava proibir, inventavam ditados.

Apesar de ter dito a ele que se tratava de um ditado popular da região onde nasci, fiquei pensando: será que isto é um ditado regional mesmo, ou será que é coisa familiar, mais restrita? Afinal só tinha ouvido minha mãe falar isto, no máximo as minhas irmãs. Tentei lembrar de alguém na minha infância falando. Não, só minha família, ninguém mais. Só em casa se comessegarrasselemorria.

Lógico que fui dar uma pesquisada. E não é que encontrei. Lá estava – forma popular de expressar a frase “comeu agarrou a ler, morreu”, muito popular no sudoeste de Minas Gerais e noroeste de São Paulo. Bem onde fica minha terra.

Então minha gente, cuidado! Comeugarrolemorreu. Podem divulgar.

Namorados' meme.

2008-02-19T20:42:00.002-03:00

Minha primeira reação foi dizer – que pena, eu perdi o prazo. Depois acordando para a realidade me dei conta da data em que a amiga Adriana estava postando. Enfim, fiquei sem saber se colocava um post do meme ou não. Depois de dúvidas, dúvidas e dúvidas resolvi adaptar uma versão tupiniquim do meme do Valentine’s day.

Meme do Dia dos Namorados

A amiga Adriana do Três Marias ofereceu-me este meme, agora com a indicação de depois de receber, ao invés de 10 minutos, vocês tem dias e dias para responder a 2 perguntas e passá-lo para quantas pessoas quiserem, se quiserem. Nova data de finalização: no dia dos namorados no Brasil, 12 de junho à meia-noite.

As perguntas são:

- O que gostarias que o teu par te oferecesse neste dia?
- E o que responderias em agradecimento?

As minhas respostas:

- Tudo o que eu tenho direito!
- Agradecido.

Agora com o prazo de validade estendido passo aos amigos Chrises, BloGui, Lele, Musikal, Paranoid J e PI. Excluo o Guris, eu vi! por motivos óbvios. Ele já se aproveitou da oportunidade.

Selinho amigo.

2008-02-19T18:01:00.004-03:00

Ontem eu recebi um presente do blog SALA E COZINHA, que me deixou muito orgulhoso. Principalmente pela demonstração de carinho e reconhecimento.

A partir de hoje, graças à consideração da amiga Adriana, o Chille-Verde se tornou um blog muito bom, sim senhora! Mesmo sem entender a razão do feminismo explícito achei muito legal.

Regras de premiação:

1. este prêmio deve ser atribuído aos blogs que considerem serem bons. Entende-se como “bom” os blogs que costuma visitar regularmente e onde deixa comentários;

2. Só se recebeu o “É um blog muito bom, sim senhora”, deve escrever um post incluindo: a pessoa que lhe deu o prêmio com um link para o respectivo blog; a tag do prêmio; as regras e a indicação de outros sete blogs para receberem o prêmio.

Por limitações temporárias de relacionamento e devido à farta distribuição pela amiga Adriana fiquei sem ter blogs para dar continuidade.

Fatos e fotos.

2008-02-18T18:50:00.013-03:00

Na seqüência artística visual resolvi publicar a documentação fotográfica de dois tremendos micos.

Sagrada Família - Barcelona (2005)

Sem questionar ou desmerecer a importância artística e cultural da obra de Antoni Gaudí - a Sagrada Família, devo também reconhecer que quando paguei para conhecer o interior do famoso monumento, foi o canteiro de obras mais caro que conheci. O valor cobrado, pela entrada, excede em muito o ganho com a visita interna desta obra de arte. Aqui vale bem o ditado - Por fora bela viola. Talvez quando estiver terminada, se é que algum dia vai terminar. E receio que não terei tempo de usufruir desta situação. Por fora deslumbrante! Faz esquecer qualquer má impressão do interior.

Sevilla - Passeio pelo Gualdaquivir (2005)

A promessa de um passeio de barco pelas águas históricas do Guadalquivir, repleto de lembranças sevilhanas. No final foram quarenta minutos de desperdício sob um sol escaldante. A vegetação exuberante nas margens impedia praticamente a visão de qualquer dos monumentos descritos pela guia. Em alguns momentos, no meio da selva apareciam edificações que teriam sido construídas para a Expo 92. Acabamos perdendo momentos preciosos das caminhadas terrestres que foram, indiscutivelmente, bem mais superiores.

Nem preciso dizer quem foi o responsável por estas duas tremendas furadas, escolhendo interessadíssimo os dois passeios e apresentando diversas vantagens para a realização dos mesmos. Ainda bem que os locais não tinham catracas, afinal vocês bem sabem que sou meio traumatizado com o equipamento ou o mau uso que alguns fazem com elas.

A Gabiroba e o Buracão.

2008-02-16T16:18:00.003-02:00

Ontem um amigo ficou rindo de mim enquanto conversávamos sobre frutas estranhas, assunto que ainda vai valer um bom post. Eu disse a ele que, quando eu era criança, costumava comer gabiroba no buracão. Depois de muitas gargalhadas, apesar da fácil explicação, ele ameaçou invocar os dedos satânicos e publicar uma estória sobre gabirobas e buracões. Diante do provável estrago a minha reputação resolvi eu mesmo explicar esta estória bem direitinho, aqui no meu blog. Então lá vai.

Gabiroba, alguns mineiros de plantão certamente conhecem, é uma frutinha em formato de bolinha, verde e que dá em touceiras no meio do campo. Uma delícia, azedinha e refrescante, quando se começa não consegue parar de chupar, é, come-se como uva ou jaboticaba. Estala na boca e se engole o miolo. Em qualquer lugar de pesquisa, que trata de frutas tropicais ou brasileiras, vocês com certeza irão achar a gabiroba.

Na minha infância, Monte Santo, a cidade onde nasci se resumia a três ruas principais cortadas por umas dez ruas paralelas. Um jardim, que era chamado de Jardim Velho, em uma das pontas e outro jardim, o Jardim da Igreja, na outra. Depois do Jardim Velho só tinha um campinho de peladas, onde aportavam ali os ciganos, parques de diversão e os circos, depois disto, uns 500 metros à frente, o cemitério.

Justamente entre a cidade e o cemitério, estava o Buracão. Nada de mais, só um terreno em erosão que formava crateras incríveis na terra, enormes e profundas. Local bem apropriado para as mais diversas brincadeiras da criançada, uma beleza, cheio de altos e baixos e com bastantes lugares para se esconder. Como o terreno era erosivo não crescia mato e a única vegetação do local era as touceiras de gabiroba. O que se fazia ali era tudo às escondidas, pois o bom povo mineiro inventava as mais incríveis lendas sobre o terreno, e os pais acabavam por não deixar as crianças brincar lá.

Ai está amigo, uma estória bem simples, típica de quem passou a infância em uma cidade do interior, só isto. Sem maldar, como se diz por lá.

A arte da fotografia.

2008-02-15T14:30:00.020-02:00

Não sei muita coisa sobre fotografia, mas sei o essencial. Estar no lugar certo, na hora certa.

Meio do dia – Parque Monceau – Paris – 2004

Amanhecer - Janela do hotel - Sevilha - 2005

Anoitecer - Parque do Retiro - Madri - 2005

Meio do dia - Jardin Japones - Buenos Aires - 2006

Final de tarde - Castelo de Buda - Budapeste - 2007

Anoitecer - Castelo de Praga - Praga - 2007

Só estar no lugar certo o resto a natureza faz.

Só um esclarecimento.

2008-02-14T09:31:00.000-02:00

Tenho um amigo que gosta de colocar em seu blog textos relativamente longos e bastante trabalhados. Nota-se o capricho com que ele escolhe os termos e as palavras. Esmera-se para deixar, para quem está lendo, a mensagem bem clara. Propositadamente, quando quer, consegue deixar uma tremenda dúvida quanto ao rumo que devemos tomar para interpretar seus escritos. É tão convincente naquilo que escreve que sempre acaba deixando na dúvida se o que está sendo lido é a mais cristalina verdade ou a mais deslavada mentira. Tem um poder de convencimento como nunca vi em minha vida, invejável. Enfim ele consegue colocar no papel, ou melhor, na tela, suas idéias sempre de maneira brilhante.

Mais ontem não foi nada disso que aconteceu. Seu post, pelo pouco que consegui entender e como já conhecemos sua maneira de escrever, seria uma brincadeira com um outro amigo. Foi só o que consegui decifrar. Fiquei pensando, será que sou eu ou ele que está precisando de uma pequena regulagem. Lógico que a tendência é sempre a gente achar que não estamos conseguindo entender, mesmo porque, tratando-se de quem escrevia, o que se esperava é que ali naquelas palavras deveria ter um entendimento que eu não estava conseguindo captar.

Li, reli, tornei a ler, mais não, a coisa para mim não tinha pé nem cabeça. Não conseguia um elo entre o ditado, o hino e o homenageado. Como o texto era curto, o que é bem incomum, fiquei pensando, será que ficou faltando um pedaço. Se por acaso ficou, deve ser um pedaço bem importante, de extremo esclarecimento para tudo aquilo. Alguma explicação deveria ter.

Como o primeiro comentário do post foi da esposa do homenageado, expressando o mesmo sentimento que o meu, acabei ficando mais tranqüilo, mais mesmo assim ainda bastante curioso.

Então caro amigo, depois de tantos esforços que dedicamos ao entendimento de seus escritos, acho que merecemos uma explicação pelo ocorrido. Pode ser por qualquer meio, um post, um comentário ou um e-mail, uma carta, um bilhete, uma notinha no papel de pão... Qualquer coisa, mas nos ajude a entender o que aconteceu. Senão vou ter de convocar mesmo o workshop programado.

Seu Basílio.

2008-02-13T17:06:00.004-02:00

Hoje pela manhã lendo o Três Marias, me veio na lembrança um local muito agradável de minha infância. E como coisa agradável para criança é brincadeira ou doce, imediatamente pulei meus pensamentos para as guloseimas que existiam na época. Eram coisas bastante simples, nada sofisticadas, sem talvez o cuidado como são fabricadas hoje em dia, mas eram muito boas, e bonitas.

Fora as famosas balas citadas pela amiga, a quantidade de doces era bem grande. Tinha uma bala que era feita não sei do que, mas eu achava uma delícia, eram uns bonequinhos transparentes parecendo de vidro, azedinhas que até davam arrepios. Outra maravilha era o doce de abóbora, aquele que tem uma casquinha dura por fora e molinho por dentro em formato de coração, do mesmo jeito existia o doce de batata doce. Tinha doce de leite, pé-de-moleque, as balas de coco, balas moles e duras com receio dentro, garrafinhas de chocolate recheadas com licor, uma loucura. Os sorvetes não existiam iguais, eram de fabricação própria e tinha de diversos sabores, alguns até feitos com a fruta natural. Eram de palito, bem baratinho, ou copinho, mais caros e mais sofisticados. Uma tentação para a criançada.

Todas estas delícias estavam reunidas, no que para mim na época era o melhor lugar do mundo, no Seu Basílio. O lugar era um misto de sorveteria, doceira e mercearia. Sendo que a última era a que menos interessava. Se o local tinha algum nome eu não sei, pra mim sempre foi “lá no Seu Basílio”. Entrar no local era sempre muito bom. Nas minhas lembranças tudo era muito colorido, gostoso e cheiroso. O cheiro era uma coisa a parte, um misto de doce e salgado, por causa da mercearia. Até hoje ainda lembro o cheiro bom que tinha.

Então para mim Seu Basílio não é uma pessoa, apesar de ter sido um velhinho bastante simpático, era o lugar onde eu podia saborear ou olhar com olhos compridos todas as delícias do mundo. Sim, eu era uma criança bastante gulosa.

Doce ilusão.

2008-02-12T16:00:00.000-02:00

Depois de quase uma semana sem postar, um pouco por preguiça outro por falta de inspiração - nem comentários nos post dos amigos, uma modorra total, aliás não só de escrever aqui, era alguma coisa de vida mesmo, estava muito largado - resolvi então tomar uma providência. Não, não vou chorar. Vou tentar escrever algo. De hoje não deve passar.

Pensei um bocado e minha inspiração veio de um vislumbre de embate entre dois blogueiros da nossa roda. Um desafiou de cá e o outro de lá, me empolguei bastante, antevendo um novo pega do gaúcho com a mineira. Até coloquei um pouco de lenha da fogueira. Mandei lá uns comentários atiçando um pouco mais. Achei que agora ia.

Esperei um dia e nada, a coisa esfriou novamente. O que será que está acontecendo com os dois, será que estão perdendo a mão. Fugindo da raia. Ora! Depois do bate e volta no post de um deles eu contava com uma reação mais compatível com as batalhas outrora travadas. Paguei pra ver, resolvi aguardar mais um dia.

Quase fiquei furioso quando li os blogs, ontem, e me deparei com os dois levando a vidinha de sempre. Como se os leitores não aguardassem, ansiosamente, pelo desdobrar do desafio. Um além de não ter cumprido o prometido publicou uma coisa até que bonitinha e engraçadinha, mas bem longe daquilo que eu esperava encontrar. Já a outra, na efervescência da provocação, resolve voltar às suas lidas domésticas, estocando aperitivos.

Bem meus amigos, disto tudo só restou um fato bom. Lógico! Eu voltei a postar. Então muito obrigado pelo despertar e espero que as palavras escritas aqui dêem uma agitada nos amigos, senão eu vou começar a duvidar da veracidade de seus embates e achar que tudo não passa de um mero jogo de palavras. Coisas para impressa e autopromoção.

Personagens do carnaval.

2008-02-05T19:57:00.000-02:00

Aproveitando esta época de carnaval e a falta de inspiração para as estórias mais autobiográficas, vou imitar as embromações do amigo Odilon e escrever sobre os principais personagens carnavalescos. Todos eles são importados, visto que a festa que representa o orgulho nacional não teve sua origem no folclore indígena. O carnaval brasileiro foi formado, ao longo dos anos, por uma salada de manifestações populares e artísticas que ainda estão por merecer um documento histórico pormenorizado e atualizado.

Na sua forma inicial nada tinha a ver com o samba, mesmo porque esta manifestação musical nem existia, ou com a festa monumental, característica dos dias atuais. Imitando os modelos europeus, os carnavais do século passado se limitavam a desfiles urbanos com foliões usando máscaras e fantasias. As personagens, motivos das fantasias, também eram imitações das suas congêneres carnavalescas de Veneza ou Paris.

A Commedia dell’Arte, surgida na Itália em meados do século XVI como uma forma de representação mais livre e burlesca, criou um contraponto com as peças clássicas representadas de forma mais estruturada. Nela os temas eram apresentados por tipos populares que misturavam a sátira e o romance. O comportamento dos personagens enquadrava-se em padrões: o amoroso, o velho ingênuo, o soldado, o doutor, o fanfarrão, o pedante, o criado astuto.

Em grande destaque aparece o Pedrolino, inspirador do seu similar Pierrot. As suas características de honestidade, charme e gentileza criam um universo cheio de situações corretas em torno deste personagem. Hoje seria considerado um bobo total, visto que dificilmente fugiria do politicamente correto. Vestido de branco – símbolo da pureza – em roupas largas assemelha-se aos palhaços, confundindo-se eventualmente com o Polichinelo.

No seu contraponto encontra-se o Arlequim. Também da troupe dos serviçais, porém completamente inescrupuloso não mede esforços para conseguir os seus intentos. Envolvente e ardiloso consegue tirar o foco das suas trapalhadas direcionando para o pobre Pierrot. Imortalizado em suas roupas de losangos, famoso pela sua agilidade e desfaçatez consegue, espertamente, conquistar o amor da Colombina.

Completando o triangulo amoroso revela-se a Colombina. Em geral aparece como uma serva ou acompanhante de uma dama, com quem pode ser confundida pela beleza, inteligência e humor irônico. Envolve-se em intrigas, fofocas e trapalhadas muitas vezes induzida pelo outros elementos do trio. Ela é amada, secretamente, pelo Pierrot a quem, voluntária ou involuntariamente faz sofrer, com confidências da sua paixão pelo rival Arlequim.

Pelo apresentado, podemos ver que nada mais moderno e novelesco do que estes personagens do carnaval. As aventuras amorosas realmente não evoluíram muito nestes séculos. Pelo menos na parte popular.

Quero fugir para lá.

2008-02-02T14:53:00.000-02:00

Direção de arte: Otavio

Imagens: França 2004

Trilha sonora: Edith Piaf (Hymne a l'amour)

Cortesia Roberto (Musikal)

A incrível Augusta.

2008-01-31T17:34:00.000-02:00

Hoje, antes de ir para meu trabalho, fui até o banco na Rua Augusta. Dando uma olhada rápida nas poucas casas comerciais que ainda existem e nas portas de loja fechadas, fiquei bastante triste. A rua esta um lixo, os prédios não são pintados ou restaurados há anos. Tudo sujo e degradado. Virou realmente uma rua de prostituição. É só o que se vê por lá. Boates sujas e saunas encardidas. Aquele tipo de negócio que só tem algum atrativo à noite, quando está escuro e as luzes coloridas e néons são o que sobressaem. Um verdadeiro circo dos horrores.

Mais nem sempre foi assim. Na São Paulo pré-shopping, meados e final dos anos sessenta. A Augusta era sem dúvida nenhuma o endereço mais badalado da cidade. Todas as lojas de grife estavam lá, era o sonho de qualquer empresário da moda, atelier de costura, lojas de decoração, lojas de tecidos exclusivos, estabelecerem-se em um imóvel, na verdade servia qualquer casa pequena, mas todos queriam aquele endereço.

Tudo o que hoje em dia acontece em shoppings, acontecia na Augusta daquela época. Só tinha um detalhe de requinte a mais, as pessoas podiam circular pela rua dirigindo e ostentando seus carros de luxo ou esportivos bem equipados. Lembram-se daquela música “subi a Rua Augusta a 120 por hora”, pois é, tudo mentira, jamais isto acontecia. As pessoas queriam ver e serem vistas. Se quisesse circular, a pé ou de carro, nos quarteirões entre a Rua Oscar Freire e a Alameda Santos, tinha que ter no mínimo duas horas livres para gastar. O movimento era infernal, principalmente aos sábados quando parecia que a rua recebia a cidade inteira para uma festa.

Sinceramente dá muita pena passar por ela hoje e lembrar que aquela rua decadente já foi a mais charmosa do país.

Dia da saudade.

2008-01-30T21:55:00.000-02:00

Hoje, 30 de janeiro, comemoramos o “Dia da Saudade”. Como a saudade é uma palavra que só existe na língua portuguesa, não deve ser o dia internacional da saudade. Pensei comigo, e acabei indo dar uma pesquisada, o porquê de não haver tradução desta palavra para outras línguas. O que achei foi o seguinte, não existe em outro idioma, qualquer outro, uma única palavra para expressar uma variedade tão grande de sentimentos que se acumulam neste termo.

Todos os outros idiomas têm palavras ou termos para cada tipo de saudade. Saudade de casa, do país, de alguém, de algo, tudo isso tem seus termos para designar o seu significado. O sentimento deles é específico, o nosso é genérico. A palavra serve para colocar para fora qualquer tipo de falta que sentimos, desde os mais nobres, como falta de alguém, até os mais vagabundinhos do tipo saudade da caminha quente.

Na verdade o que fizemos foi deturpar, levamos para outros lados, o significado original da palavra. Saudade vem do latim solitate, que na tradução literal quer dizer solidão. Acabamos por usar a palavra para dar um sentido mais romântico, mais nostálgico para definição da falta do que quer que seja.

Saudade

Na solidão na penumbra do amanhecer.
Via você na noite, nas estrelas, nos planetas,
nos mares, no brilho do sol e no anoitecer.
Via você no ontem, no hoje, no amanhã...
Mas não via você no momento.
Que saudade...

Mário Quintana

Aprendendo com a vida.

2008-01-28T21:18:00.000-02:00

Quando eu tinha 19 anos, aconteceu o que de pior poderia acontecer na época e o que de melhor aconteceu para o resto de minha vida. Fui servir o exército. Este acontecimento mudou minha vida, naquele tempo eu me achava o último dos últimos, mas a vida me ensinou que foi uma lição pela qual eu precisava passar.

Garoto mimado, filho único, cinco irmãs para fazer qualquer vontade e era cheio delas, de repente vi que minha vida havia dado uma reviravolta. Fiz de tudo para me safar desta, mas não teve jeito, o tenente que fazia a tal seleção parece que farejava a malandragem que os garotos faziam para tentar se livrar daquele tormento. Não teve conversa já voltei para casa com a cabeça raspada naquele corte que só os militares conseguem fazer.

Meu mundo desabou, quase todos da minha idade usavam o cabelo comprido até os ombros, eu não era exceção, de repente, sem mais nem menos, ter meus cabelos arrancados por aquele “Dalila” de fardas foi o fim de minha vidinha de pseudo-hippie. Acabou com todas minhas forças. Tinha de me apresentar em 15 dias. Fui para casa e lá fiquei até o dia da apresentação. Morria de vergonha de sequer colocar o nariz pra fora da porta de casa. E o resto de meus dias como milico não foram muito diferentes. Quando não estava trancafiado no quartel, estava na minha prisão particular, foram dias terríveis.

Fiquei por lá exatos um ano e um mês. O período normal são dez meses, mas para sair nesta primeira baixa, é necessário ter um excelente comportamento, fato que ficou bem longe de acontecer, depois até posso contar com mais calma as aventuras em que me meti no quartel. O esquema era, aprontava ficava preso e tinha pontos a menos no prontuário. Fiquei muito tempo preso e acabei saindo só na segunda baixa, como punição.

Hoje eu entendo que boa parte da pessoa que sou hoje, devo ao período que fiquei no exército. Lá eu aprendi, a duras penas, que aparência não é tudo na vida, aprendi a cuidar de mim sozinho, a ter muita persistência para conseguir o que se quer, a ter respeito pelas pessoas e principalmente que por mais que você não queira, existe uma hierarquia no mundo.

Enfim o que foi muito ruim em determinada época, fez com que eu hoje me orgulhe de ser a pessoa que sou.

Dançando, dançando.

2008-01-27T21:13:00.000-02:00

São Paulo como toda cidade brasileira, durante os anos 60, não oferecia muitas opções para quem gostava de ser, como se dizia na época, um “pé-de-valsa”. Na realidade sobravam poucas alternativas. Uma delas eram as casas de dança, outra, brincadeiras dançantes em casa de amigos ou ainda os bailes com todas as pompas das casas de baile. Naturalmente existiam outras, mas com certeza estas três eram as mais freqüentadas.

Talvez a mais estranha e engraçada fossem as casas de dança. Eram locais que os cavalheiros procuravam simplesmente para dançar. Era obrigatório estar vestindo terno, e as moças do local, também usavam trajes de festa. Ficavam ao redor do salão, esperando para serem convidadas a dançar. Eram profissionais da dança, estavam ali com a única finalidade de dançar, qualquer outro tipo de abordagem não era permitido e visto como uma ação bastante desagradável. Tudo isto normalmente acontecia ao som de uma pequena orquestra que além dos músicos contava com uma crooner.

As brincadeiras dançantes eram quase que exclusividade dos adolescentes. Os grupos de amigos se reuniam na casa de um deles e cada um levava seus discos debaixo do braço. Dançava-se muito, suava-se bastante com os ritmos mais quentes e tudo isso regado a muito guaraná. Às vezes, muito raramente, rolava uma bebidinha alcoólica. Esta era minha tribo, com diz os mais jovens hoje em dia.

O glamour das casas de bailes era para poucos. Normalmente o local era muito sofisticado, as pessoas iam quase que vestidas a rigor. Alguma coisa como os bailes de formatura de hoje. Os bailes mais disputados eram os do Circulo Militar e o Salão do Aeroporto.

Parece que ficam ecoando em meus ouvidos os hits da época, que podem ser quase todos conferidos no Musikal.

Coisas do passado.

2008-01-26T16:06:00.000-02:00

Os tempos mudam e os hábitos, que em determinada época pareciam ser a fina flor da sofisticação, anos mais tarde temos até a impressão de que aquilo, às vezes, era de uma singeleza quase beirando o ridículo.

Uma das coisas que eu gostava de fazer em adolescente era ir ao Aeroporto de Congonhas, que nem internacional era ainda, para ver os aviões. Olha que coisa estúpida, ir ao aeroporto simplesmente para ver aviões. E o pior, eu adorava aquilo. Achava o local extremamente sofisticado. O edifício na época nem tinha a grandiosidade dos dias de hoje, mas eu achava muito bonito, os pilares que sustentavam o mezanino, as escadarias, o piso de mármore quadriculado de preto e branco, o café, tudo realmente era um espetáculo.

Mas o que eu gostava mesmo de fazer era ir para um lugar, chamado de prainha, que na realidade tinha o aspecto de uma arquibancada e ficava no teto de boa parte do prédio. Dali se conseguia enxergar toda a pista, que era ridiculamente pequena, o pátio de estacionamento e principalmente eles, as espetaculares máquinas de voar. Com muita sorte se conseguia ver ali estacionados três no máximo quatro delas. Um pouso ou uma decolagem necessitava de muito, mais muito tempo de espera para conseguir ver. Quando acontecia a subida ou a decida de uma aeronave normalmente era seguida de uma efusiva salva de palmas vinda dos espectadores.

Quase todos os aviões eram brancos e azuis ou pratas e azuis, os modelos variavam bastante, mas as cores eram de uma monotonia ímpar. Eis que um belo dia surge uma nova companhia aérea que resolveu colorir seus aviões, eram cinco, um de cada cor. Tinha verde, azul, vermelho, amarelo e rosa. Ir ao aeroporto começou a ter hora marcada - só quando estivesse estacionado algum avião da tal empresa. A prainha ficava lotada para ver a belezura das novas aeronaves.

Se falar sobre este assunto para qualquer pessoa um pouco mais nova, com certeza ela vai achar que o programa era para lá de babaca, mas que isto era muito bom com certeza era.

Andar de trem é uma viagem.

2008-01-25T18:33:00.000-02:00

Uma das coisas que gosto de fazer na vida é viajar de trem. Para mim sempre teve sabor de aventura. Como todo bom brasileiro é claro que não posso satisfazer este gosto com muita facilidade por aqui. Este excelente meio de transporte foi bastante negligenciado no país. Acabamos por optar pelo modelo americano de rodovias e mais rodovias e parece que só conseguimos buracos e mais buracos. Não temos nem uma coisa nem outra.

Lógico que não sou um grande conhecedor do assunto, mas para quem já andou desde a Maria Fumaça da Mogiana até o trem-bala, Paris-Montpellier, na França, acho que posso dar meus palpites. Realmente viajar de trem além de seguro é uma delícia. Só o fato de não ter que dirigir, apreciar as paisagens e dar grandes cochilos com o sacolejar dos vagões, já é algo, em minha opinião, muito bom.

Minhas aventuras em cima dos trilhos começaram já na minha infância, quando íamos visitar uma tia que morava a 40 quilômetros de minha cidade. Depois a grande viagem de mudança para São Paulo, doze horas serpenteando com a Maria Fumaça, como já contei aqui em um post passado.

Já adulto, adorava ir ao Rio de Janeiro com o trem leito que sai por volta de onze horas de São Paulo e chegava ao Rio na manhã seguinte. O trem era chamado de Trem de Prata, era todo feito de aço. As cabines eram muito boas, existia um grande sofá que não sei como, se retorcia todo e virava uma belíssima cama, já pronta para dormir, um pequeno banheiro privativo e lógico todo o glamour dos vagões bar e restaurante, realmente um luxo, dava até para imaginar estar no Orient Express.

Depois disso, vieram minhas viagens na Europa, em quase todos os países que fui andei de trem. Diferente daqui os trens por lá são o meio de transporte mais importante e, tanto os trens turísticos como os de carga são muito bons, de uma pontualidade nunca vista, até os minutinhos são respeitados. Todas minhas viagens por lá sempre foram muito emocionantes e acabaram deixando grandes recordações para contar para quem quer que seja no futuro, já que parece que não vou ter netinho.

É realmente uma pena não termos mais este tipo de transporte por aqui, quem sabe um dia, em um futuro distante, nós poderemos contar com esta aventura.

Ajudando uma amiga.

2008-01-24T23:10:00.000-02:00

Há muitos anos atrás, passou pela minha vida uma garota que era completamente louca. Seu nome, bem com direito a privacidade, vou chamar de Miss X. Em determinada época éramos muito unidos, minha amigona, eu não tinha ninguém e ela também não e nossa vida era curtir, todos os finais de semana era sempre uma festa. Nossa vida era dançar. Eram os áureos tempos da discoteca e dançar bastante era o que de melhor se tinha para fazer.

Mas voltando à Miss X, ela era uma garota muito bonita, espirituosa e bastante divertida, ela só tinha um defeito, era bem gordinha e vivia em crises por causa disso. Nesta época conhecemos um terceiro amigo, médico e endocrinologista. Lógico que começou ai um relacionamento bastante engraçado entre os dois. Ele queria que ela fizesse um regime, ela querendo fazer regime, mas nunca começava o dito cujo e tudo isto sempre acabando em broncas e discussão.

Um dia nós três estávamos conversando normalmente na sala do apartamento dela e ela resolveu disser que tinha uma novidade para contar. Foi até o quarto e trouxe duas calças destas jeans com lycra, de numeração 40. Ficamos olhando para ela com cara de quem não estava entendendo nada. Ela explicou, olhou para o outro amigo e disse que em três meses ela estaria entrando naquelas calças. O amigo de pronto disse que iria passar uma dieta e até fazer uma receita, muito em moda na época, para ela moderar o apetite.

Depois de discutido e regime planejado, resolvemos perguntar para ela o porquê daquela disposição e o motivo para o tempo marcado para o emagrecimento. Levamos um susto com a simples explicação dela. O motivo era que em três meses ia ter a Feira do Gado em Uberaba, Minas Gerais, e ela tinha ficado sabendo que os fazendeiros eram bem generosos com as meninas de programa da cidade. Sim meus amigos seus planos era descolar algum em Uberaba. Tentamos convencê-la de todas as maneiras de que isto era uma loucura, mas não teve jeito, já era uma decisão.

Esta era a moça, voluntariosa, em três meses ela estava, dentro de uma das tais calças, embarcando atrás de seus planos não muito convencionais.

A beleza dos dias chuvosos.

2008-01-22T20:26:00.000-02:00

Mais um dia de chuva e cinzento em São Paulo. Eu já disse aqui em um post passado, que São Paulo e chuva não são compatíveis. A cidade não foi feita para receber esta quantidade de água que cai dos céus. Três dias chovendo acaba com qualquer viabilidade da cidade funcionar. Tudo para, o trânsito, infernal em dias de sol, fica caótico. Estacionamentos lotados, lugares abrigados como os shoppings ou galerias ficam com gente saindo pelo ladrão. As ruas um nojo, encardidas e enlameadas. Parece que a própria chuva que cai já é suja. Tudo fica terrivelmente ruim.

Não, não estou. Vocês devem estar pensando que estou com bastante mau humor hoje, mas não estou. Tudo isto que escrevi acima é simplesmente uma constatação. São Paulo com chuva é horrível. Duvido que alguém pense ao contrário. Como um grande admirador desta capital, gosto de quase tudo nela, o que não gosto não me incomoda tanto, mas dias de chuva beira o insuportável.

Mas como gosto de sempre procurar o lado bom das coisas, olho pela janela e enxergo um pedaço do céu cinzento. Observo melhor e vejo que não se trata de um cinzento qualquer. Num pequeno espaço o cinza adquire diversos tons que vão do quase branco ao chumbo. Tenho que admitir o espetáculo de cores é muito bonito.

Bom vocês já devem ter percebido que arranjei, depois de muito procurar, um bom divertimento para tolerar os dias chuvosos por aqui.

Um país sem passado.

2008-01-21T16:35:00.000-02:00

Acho muito estranho esta falta de lembranças, ou melhor, falta de passado, característica bastante comum encontrada em quase todos os brasileiros. Parece que nada que pertence ao passado da nação importa. Ou pior, não importa nem as coisas boas nem as ruins. Simplesmente passou, já não existe mais.

Estava dando uma olhada no Diário de Noticias, de Portugal, e encontrei uma notícia que, se não tivesse lido naquele diário, não estaria sabendo até agora. O texto com o título de AO MAIS BELO INDIIDUALISMO DO MUNDO, tratava de enaltecer um antigo jogador brasileiro, da época em que jogadores brasileiros só jogavam no Brasil, com um texto cheio de elogios que me fez ficar cheio de orgulho de nossos craques.

O elogiado é Manoel Francisco dos Santos - popularmente chamado de Mané Garrincha, sem nenhuma dúvida um dos melhores jogadores de todos os tempos. Ontem, pelo que diz o texto do jornalista Ferreira Fernandes, fez 25 anos de sua morte. O artigo enaltece tanto o jogador a ponto de chamá-lo de herói. Muito comovente.

Alguém viu em algum jornal brasileiro, pelo menos duas linhas sobre o fato. É amigos este país nunca vai ter história.

http://dn.sapo.pt/2008/01/21/opiniao/ao_mais_belo_individualismo_mundo.html

Pinacoteca privada.

2008-01-20T16:12:00.000-02:00

Faço aqui o meu exercício solicitado pelo Guris, eu vi!, em seu post de hoje, Meu objetivo é mostrar ao mundo um artista que, por motivos que só a ele diz respeito, mantém sua obras trancafiadas em algumas pastas plásticas, dentro de seu quarto.

Estou mostrando aqui uma das pobres obras trancafiadas que eu, sorrateiramente, furtei, fotografei e devolvi no lugar, sem que ele notasse. Agindo desta maneira, bem sei que vai sobrar cara feia para mim. Mas, quando vi a solicitação do outro amigo, logo pensei em não perder tempo e acabar de vez com esta pinacoteca privada que o Roberto, sim ele mesmo o do Musikal, mantém longe dos olhos do mundo.

Em minha modesta opinião de simples observador de coisas belas, acho uma maldade que outras pessoas não possam partilhar tremenda demonstração artística. Este é o meu exercício de desocultar belezas escondidas.

Deixo aqui uma sugestão ao artista. Abrir um blog e postar suas obras para que elas sejam apreciadas pelo mundo. Ou permitir que os amigos divulguem a obra, sem ter de que tirá-las escondidas do quarto.

Criadores de estórias.

2008-01-16T21:05:00.000-02:00

Os especialistas dizem que só conseguimos lembrar de situações que aconteceram em nossas vidas, a partir dos seis anos de idade. Todas as lembranças que, salvo raríssimas exceções, temos de antes desta idade é fato assimilado por nossas mentes de estórias contadas por outras pessoas. Como os fatos que me recordo já fazem parte de um período após este marco, sou obrigado a concordar com eles.

Mesmo dentro do tempo legal permitido para lembranças, eu pouco me lembro de coisas que me aconteceram antes da adolescência. Vocês devem estar pensando que o melhor para mim seria procurar uma ajuda profissional. Já postei aqui que não lembrava de meus sonhos, agora não me recordo de fatos que aconteceram na minha infância. Prato cheio para um bom analista.

Mas lembranças ou não, o fato é que tenho em minha cabeça uma estória que aconteceu comigo quando tinha dois aninhos. Acho que solidifiquei tão bem o que alguém relatou sobre o ocorrido que guardo até hoje os acontecimentos da época. Para mim aconteceu mesmo, tenho tão clara as cenas que fica a impressão de ser balela o que dizem os médicos.

Eu me recordo e as cenas vão passando como num filme. Com aquela idade, para desespero dos meus pais e irmãs, eu fugi de casa. Na realidade não fugi, sai escondido para ir visitar uma tia que morava no outro lado da cidade, e acabei me perdendo. Lógico que com aquela idade eu não podia ter muita certeza do caminho. Lembro-me que desci a rua da minha casa e sabia que precisava virar a esquerda em algum lugar, e, lógico que não virei. No final da rua tinha um rio, ou melhor, um riacho. No tal riacho tinha uma destas pontes feita de madeira só para pedestres. Lá em Minas o nome disto é pinguela, aqui não sei. Foi a maior aventura atravessar sozinho a tal pinguela.

Agora a parte mais divertida. Atravessei e do outro lado tinha uma rua muito famosa na cidade. A Rua da Luz Vermelha. Já deu para imaginar do que se tratava. Bom para encurtar o causo, depois de algumas mocinhas acharem muito estranho um menino tão pequeno naquelas paragens, resolveram me acolher para saber detalhes do que eu fazia ali. Isto tudo com muita festa, afinal era uma grande novidade. Depois de muitas brincadeiras, bolos e refrigerante, elas decidiram que já era hora de me levar para casa.

Bom a esta altura a minha casa já estava um reboliço. Minha mãe chorava achando que eu tinha sido levado por ciganos. Haviam procurado por todos os lugares onde por ventura eu poderia estar e nada de me encontrar ou ter notícias. De repente alguém olhou para o fim da rua e lá estava eu, vindo no colo de uma das faladas mocinhas da cidade. Lógico que apesar de achar muito estranho, todos agradeceram aos céus meu aparecimento, mesmo desta forma tão inusitada.

Depois de ler este meu relato, lógico que vocês vão concordar com os especialistas. O fato é que realmente criamos estórias em cima do que nos é passado pelas pessoas que vivenciaram os acontecimentos.

Meu perdão.

2008-01-15T16:03:00.000-02:00

Outro dia levei um susto com determinado post de um amigo. Pelo conjunto de palavras escritas ali, a primeira impressão era de que o mundo dele estava desabando, mas... conhecendo o amigo como conheço, logo pensei, isto com certeza faz parte daquela tênue linha entre a verdade e a ficção, fato bastante corriqueiro nos seus textos. Parece que o fato de deixar as pessoas na dúvida de ser verdade ou mentira, acaba lhe dando um prazer inigualável. Só para deixar minha consciência tranqüila, entrei em contato, expondo minha preocupação. De pronto fui tranqüilizado, a linha tinha entrado, em minha opinião bem mais do que devia, nos lados da ficção.

Ontem o amigo resolveu em seu blog, através de uma embromação sobre cobiça, elogiar alguns blogueiros. Vindo de quem vem, acho que de novo não condiz muito com a realidade. Ele, justamente ele, cobiçando textos alheios. A mim pareceu mais uma de suas artimanhas. Como uma pessoa pode desejar o que já tem de sobra. Olhem só o que o rapaz cobiça nos outros – poder de síntese, exuberância, desenvoltura e indignação. Se os amigos tiverem uma percepção bastante afiada, que imagino que todos têm, basta uma leve olhada no blog do amigo para perceber estas quatro qualidades, escoando pelo ladrão.

Enfim, o que quero dizer é que vejo o post de ontem, mais como um pedido de desculpas pelo estresses que acabou causando com aquele primeiro texto citado acima, aquele malfadado exercício de retórica.

Então. Sendo assim entendido.
Obrigado pelo elogio e já tem o meu perdão.

Censurado.

2008-01-14T22:32:00.000-02:00

Como nos tempos da ditadura o texto que deveria vir para este espaço foi censurado.

Autocensura, das brabas!

Che stupidagine!!

2008-01-11T19:40:00.000-02:00

Às vezes parece que nossa estupidez não tem tamanho. São pequenas ou grandes atitudes que tomamos ou falamos que acabam por deixar-nos em uma saia justa bastante complicada. Se acaso estamos sozinhos, só nos resta rir como bobos da situação. Se estivermos acompanhados fica um pouquinho mais complicado, sempre tentamos explicar o inexplicável e deixamos o acontecimento, que já era ridículo, um pouco pior. O melhor é admitir de imediato a estupidez e pronto.

Uma vez em Roma com dois amigos, observando os cartazes dentro do metro, vi um que me chamou a atenção. Todo escrito em italiano, lógico, e que dizia “Concerto alla Villa Giulia”. Pensei lá com meus botões – que pena era um dos lugares que gostaria de ir, paciência. Um ou dois dias depois, foi sugerido por um dos amigos que o nosso passeio pela cidade deveria incluir a Villa Giulia. O guia da cidade indicava ser um local muito bonito e com bastantes atrações.

De imediato já cortei – nós não podemos ir porque a Villa Giulia esta em obras.

Estranhando o meu perfeito conhecimento dos locais em obras da cidade, um deles me questionou sobre como eu sabia do fato. Ao explicar o cartaz visto no metro, notei primeiro o olhar de espanto, depois o riso, finalmente a tremenda gargalhada.

Enfim, depois do grande mico, aprendi que, como no português, o italiano também tinha as duas palavras. A Villa Giulia não estava em obras, sendo “consertada”, in riparazione. Estava somente tendo um concerto de música.

Cine Santa Helena.

2008-01-10T16:54:00.000-02:00

Eu adoro cinema. Só não vou mais porque detesto duas coisas, filas e lugares muito cheios. Além disto, para mim cinema tem que ser de noite, o que torna quase impossível não ter estes dois senões. Na minha cabeça não combina com a tarde assistir a um filme. Filme à tarde, combina com televisão, friozinho, mantinha nos pés, bolinho de chuva e muito cochilo.

Normalmente as pessoas não se lembram, pelos menos as que têm que vasculhar em algumas décadas anteriores, quando e como foi sua primeira ida ao cinema. Eu me lembro. Foi em Monte Santo no dia 12 de outubro de 1958. Dois dias depois do meu aniversário. O filme, Branca de Neve e os Sete Anões. Minhas irmãs me levaram na matinê do domingo. A única coisa que me lembro é que, depois da tal bruxa madrasta aparecer, desatei num berreiro que só foi parar no final do filme. Fazendo as manas passarem o maior carão.

Hoje Monte Santo, como quase todas as cidades pequenas, não tem mais o Cine Santa Helena, virou uma popular loja de eletrodomésticos. Mas me lembro bem, na época era um prédio muito bonito. Tinha a platéia, os camarotes e o balcão, ou poleiro como era normalmente chamado por ser as cadeiras só de madeira sem estofamento e os ingressos vendidos a preços bem baratinhos.

Era exibido um filme todos os dias com apenas uma seção que normalmente começava às vinte horas. A partir das dezenove e trinta soava uma sirene, parecida com as usadas pelas fábricas e começava a tocar, através de um alto falante, músicas da época. Muitas dos cantoras e musicas que o Roberto cita no Musikal, eu ouvia antes de começar a exibição. Aos domingos, para a alegria da garotada, às catorze horas começava a matinê. Uma verdadeira festa para crianças e adolescentes. Um dos únicos programas liberados da companhia dos pais. A coisa era bem dividida, adultos à noite, garotada na matinê.

Tenho boas recordações do Cine Santa Helena, uma época em que, ir ao cinema, sempre era sinônimo de muita diversão, se ia ao cinema independente do filme que estava passando. Era a atração do domingo à tarde, fora isto só a algazarra que faziam os garotos, com todos os tipos de brincadeira de rua.

Diabetes mellitus.

2008-01-09T21:46:00.000-02:00

Não, não vou deixar aflorar meu lado charlatão e escrever um tratado médico sobre a doença. Apesar de conhecê-la de longos anos e ter bastante conhecimento sobre a praga, ainda -detalhe no ainda - não tenho a intimidade necessária para tanto.

Minha mãe era diabética, duas tias diabéticas, duas irmãs diabéticas, alguns sobrinhos e provavelmente uns tantos mais que ainda não sabem que em suas veias corre um sangue que, provavelmente, só serviria de sobremesa para algum vampiro. Eu, felizmente sou de uma categoria mais nobre, o pré-diabético. Não sou doce nem salgado, sou agridoce. Não sou considerado normal porque minha glicose é um pouquinho elevada. Também não sou considerado diabético porque o pouquinho é pouco ainda. Entenderam?

O que é mais terrível é que a dieta que eu faço, ou melhor, deveria fazer, é tão rígida quanto a de um diabético descontrolado. Minha médica, reforçada por um amigo bem próximo, donos da verdade no assunto, não me deixam, ou melhor, não recomendam que eu tome nem um simples cafezinho com açúcar.

Este amigo próximo foi médico de minha mãe. A relação médico paciente neste caso era perfeita. Ele mandava e ela obedecia sem questionar. Ela dizia - tudo, menos meu pãozinho do café da manhã. Ele acatava a súplica e o tal pãozinho passou a fazer parte da rigorosa dieta dela. Quase jejuava o resto do dia, mas não dispensava de maneira alguma o tal alimento fundamental pela manhã.

O diabetes da minha mãe era bastante engraçado. Não sei se existe alguma relação entre estar preocupado ou nervoso e uma elevação no nível de glicose. Mas o fato é que bastava a conta bancária dela abaixar um pouco, o que realmente acontecia conforme passava o mês, sua glicose fazia uma curva inversamente proporcional. Meu pai é que vivia brincando, quando chegava uma conta nova ou aparecia um gasto extra no mês, ele já dizia que o diabetes dela ia dar um pulo.

Como vocês puderam constatar, conheço bastante sobre o assunto, posso até dar conselhos para alguns. Agora escrever sobre a doença não me sinto seguro porque não sei expor com o jeito médico de dizer as coisas. Aquele jeitinho bastante complicado que ninguém entende.

Tempo perdido.

2008-01-07T16:28:00.000-02:00

Só para não deixar de postar. O que vem a partir daqui é “enrolação das brabas”. Eu até tenho um texto já preparado, acho que é bem bom, mas não estou com a mínima paciência de verificar se está tudo ok com ele.

É engraçado este sentimento ambíguo. Estou com vontade de postar, só não estou com vontade de escrever. Até estórias parecidas com brincadeiras do tempo de infância, artimanha já usada por um amigo, não me vem à cabeça. Poderia criar uma saída e publicar só imagens, quem sabe vídeos?

Outra amiga descreveu este estado como nuvens negras. Acho que o meu está um pouquinho pior, nem nuvens. Vazio total. Cheguei à conclusão que não é falta de inspiração - é falta de vontade.

Aí vocês me perguntam – se não tem vontade, porque escreve? Minha resposta - não sei. É não sei mesmo. Nem isso eu sei. Mas prometo que vou fazer alguma coisa para melhorar este estado de calmaria. Vou ver se consigo algum ventinho para balançar minhas velas. Ver se algum fato, acontecimento, lembrança ou pessoa faz com que eu consiga pegar no tranco.

E prometo também que, se não conseguir meu intuito, amanhã vocês não irão perder tão preciosos momentos de suas vida lendo as embromações deste blog.

Se esta rua fosse minha.

2008-01-06T12:10:00.000-02:00

Lembram?

“Se essa rua, se essa rua
fosse minha.
Eu mandava, eu mandava
ladrilhar”

Pois é, depois da operação tapa buraco feita nas ruas de São Paulo, que foi apenas e tão somente uma maquiagem nas ruas da capital, a prefeitura deveria começar a tomar providências com as calçadas. Os buracos estão ficando cada vez maiores, e o desprezo pelos pedestres é realmente uma vergonha.

Eu sei que não é um serviço efetuado pela administração pública, mas o trabalho de fiscalização com certeza é. Parece que não faz parte da operação Cidade Limpa, tudo o que esta abaixo de nossos calcanhares. A cidade está uma belezura, sem nenhum anúncio ou letreiro em desacordo, mas a sujeira e os buracos nas calçadas estragam qualquer visual. Não dá para fiscalizar tudo de uma só vez, ou multar os infratores com multas tão altas como as implantadas para os anúncios? Mexer no bolso sempre é uma boa solução, basta ver as cities do first world.

A Avenida Paulista, cartão postal de São Paulo, por conta de uma obra que está sendo realizada para troca das calçadas, está realmente uma festa, e sem direito a salão. Os passeios, fora dos locais onde já foi feita a nova calçada, onde não tem buraco, tem uma poça de água. Onde não tem poça de água, tem sujeira de cachorro. E assim vai, é o fim da picada!

Como reclamar se no meu edifício, a calçada esta tenebrosa. Suja, encardida, cheia de remendos de buracos consertados após obras, criando desníveis. Nossa síndica acha que é mais importante arrumar o jardim, o que realmente é bonito, do que mudar o calçamento. Qualquer dia alguma pessoa vai ficar tão encantada com a obra paisagística e num descuido se esborrachar no chão, depois de um tropeção.

Está certo, não precisa ser com pedrinhas de brilhantes, mas um cimentozinho básico bem que iria ajudar. Uma pedrinha, melhor ainda.

Post sob encomenda.

2008-01-05T11:26:00.000-02:00

Então...puxando pela memória...

Há tempos atrás, dois marmanjos recém saídos da casa de mamãe, resolveram se aventurar nas praias da culinária. De mais sofisticado que sabiam fazer, até então, era arroz temperado com caldo de carne e servido com feijoada em lata.

Tudo começou quando um deles descobriu, em uma destas revistas de culinária, a receita de um suflê. Mas não era um suflê qualquer, era uma receita do badalado restaurante francês Marcel, explicando todos os segredos e dicas para que o prato fosse construído com tamanho sucesso como os servidos na casa.

Prontamente um deles resolveu que o suflê, já conhecido e apreciado, seria feito. Imaginem o charme de servir um suflê do Marcel em casa. Chamou o amigo que prontamente resolveu ajudá-lo. Formando ai uma relação de chef e auxiliar que jamais foi superada.

A receita se compunha basicamente de duas etapas. Na primeira, era necessário fazer um tal de molho béchamel, o segredo do prato, e depois o suflê em si. Começaram, rigorosamente seguindo a receita pelo molho. Já haviam estranhado, desde a compra, a enorme quantidade de mantimentos, mas tudo bem. Em uma panela grande foram colocando quilos de farinha, quantidades absurdas de leite, uma enormidade de manteiga e outros ingredientes. Enfim, depois de muito tempo se consegiu um balde do tal molho béchamel.

Molho pronto. Ao suflê. Neste momento tiveram de voltar a receita - olharam bestificados. Não acreditavam no que estavam lendo. A receita mandava adicionar à massa do suflê apenas uma colher de sobremesa do tal molho béchamel. Isto mesmo, uma colher de sobremesa. Lógico que foi só risada. O restaurante dava a receita do molho com as quantidades usadas por eles para fazerem trocentos suflês.

E assim, cara amiga, esta foi a estória do tal balde de molho béchamel que você desafiou que fosse contada nos comentários do Guris, eu vi! Mas tudo isto teve um lado bom, sempre tem um lado bom, não é? Um deles conseguiu se aprimorar e hoje é um cozinheiro mais que razoável. O outro pobre coitado, apesar de ter evoluído na arte, continua a lavar pratos até hoje.

Sweet memories.

2008-01-04T07:20:00.000-02:00

Este da foto sou eu. Uma fotografia clássica.

Lembrança de meu primeiro ano primário, como se dizia na época. Livros sobre a mesa, mapa do Brasil atrás, braços cruzados em cima da escrivaninha e placa informando qual a série, no meu caso 1º. Ano. Tudo perfeito, todos poderiam dizer que se tratava de uma criança dócil e comportada. Doce ilusão, se vocês focarem no cabelo, ele com certeza vai denunciar que não era nada disso.

Na realidade, esta foto escolar faz parte de uma lista de lembranças. Com certeza para quem tem uma idade perto da minha, alguns anos a mais, alguns a menos, esta lista trará grandes recordações. Para os mais novinhos serve como informativo de como também se era feliz na era pré-computador.

Lista comentada de objetos, apetrechos e eventos escolares, datados de pouco mais da metade do século passado:

Boletim escolar - tinha que voltar com a assinatura do responsável;
Carteirinha escolar – o inspetor de alunos recolhia e carimbava a freqüência diariamente;
Fazer fila no pátio antes de entrar na sala de aula – por ordem de tamanho e com distância de um braço do companheiro da frente;
Cantar o Hino Nacional – com obrigatoriedade de saber a letra de cor;
Marchar na Semana da Pátria – em algumas escolas com direito a banda ou fanfarra;
Fazer prova com papel almaço pautado, quadriculado e em branco – dependendo da matéria;
Ter prova de ditado e leitura oral – um martírio;
Aulas de religião, música e trabalhos manuais – com apresentação no final do ano;
Ter um tênis Conga azul marinho – para fazer aula de educação física.

Estas são as pérolas que me vêm à cabeça. Alguém se recorda de outras?

Paris não está em chamas.

2008-01-03T09:44:00.000-02:00

Como é um local que eu gosto, tenho, só de brincadeira, no canto direito do monitor um gadget que me informa a previsão do tempo e a temperatura, de Paris. Tem também de São Paulo, mas esta é para informação séria mesmo.

Hoje às oito horas da manhã, 11 horas na França, o tempo por lá estava chuvoso e zero grau de temperatura. Muito frio. Nunca em minha vida fiquei exposto à temperatura tão baixa. Quando chegamos aos sete, oito graus do inverno paulistano eu já acho extremamente frio, fico imaginando temperaturas perto ou inferiores ao zero grau. Deve ser uma sensação, digamos, bastante diferente.

Nunca atravessei a linha do Equador durante os meses de inverno no Norte, sempre fui durante a primavera, o outono ou mesmo no verão. Nunca vi neve na minha vida, para mim é a mesma situação que tinha com o mar aos quinze anos. Espero que, quando chegar a hora, a emoção seja a mesma. Se bem que o mar não dá para comparar com nada. Este é um dos itens da minha lista de desejos, quero ver neve. Para o Norte ou para o Sul, tanto faz o importante e ver, sentir, estar lá. E também não é obrigatório ser em 2008.

Bem, mas com toda esta temperatura fria, Paris não deve estar em chamas. Chamas por lá, acho que só no coração do presidente Sarkozy que anda caidinho de amores pela Itália.

Sonho meu?

2008-01-02T20:33:00.000-02:00

Apesar de existirem bastantes sonhos que gostaria de realizar em minha vida, não é sobre estes sonhos que quero falar aqui. É sobre os sonhos que temos quando dormimos. Aqueles às vezes maravilhosos, às vezes bem tenebrosos que enchem nossas cabeças quando caímos nos braços de Morfeu.

Acabo falando sobre sonhos de uma forma bem hipotética. Não sei o que é sonhar. Não sonho, ou melhor, não lembro de meus sonhos quando acordo no dia seguinte. Por mais que eu tente lembrar ou mesmo imaginar o que aconteceu não consigo, parece que simplesmente dormi e acordei. A impressão é que minha mente desliga neste período. Para mim é um verdadeiro enigma.

Não sonhar é um acontecimento que me deixa intrigado. Por que eu não sonho? Algumas pessoas mais esclarecidas já me disseram que sonhar eu sonho, só não lembro deles. O fato é bastante curioso, às vezes eu tenho a sensação de ter uma vaga lembrança de algum detalhe que poderia ter acontecido durante a noite. Mas fica só na sensação, nada é concreto, nada liga com nada. Por mais que eu tente não consigo lembrar de algum detalhe, alguma pessoa ou mesmo de algum lugar.

Morro de inveja quando ouço uma pessoa contando algum sonho que teve. Sempre me dá a impressão de que existe algo errado comigo. Sempre fico imaginando como será isto? De que jeito acontece? E o mais interessante que eu acho é que acordado eu sou uma pessoa eminentemente sonhadora. Basta parar o que estou fazendo um instante, minha cabeça voa em pensamentos desvairados e é preciso um grande esforço para voltar à realidade. Para mim cai bem a expressão - sonhar acordado.

O fato me chateia bastante. Para amenizar fico pensando que apesar de tudo, ainda existe um lado bom nesta estória, aliás, conheço pessoas que até sentem inveja deste lado. Como não tenho sonhos, também não tenho pesadelos. Bom, não é?

Feliz Ano Novo.

2007-12-31T11:40:00.000-02:00

O melhor que se pode fazer para alcançar um ano novo repleto de tudo o que queremos é simplesmente fazer um imenso pensamento positivo, envolvendo nossos desejos.

Não sou contra as simpatias, acho-as bastante simpáticas, inclusive faço algumas. Lógico que nem de perto chego a exageros para conseguir tranqüilizar meus anseios para o novo ano. Nada de fazer um curso prático de cromoterapia para descobrir qual a cor ideal para usar na cueca à meia-noite.

Minhas simpatias são bem mais simples, brindar com champanhe, comer sete uvas, fazendo sete pedidos e guardar os caroços. Tendo jogado fora os do ano anterior. Mais o mais importante é o pensamento positivo, deixar que uma onda de bons presságios tome conta do corpo. Ter sempre na cabeça que um dia feliz é um dia a menos infeliz, e partir rumo ao novo ano.

Um Feliz 2008 a todos os amigos. Muito obrigado pelos excelentes momentos que partilhamos. Que com simpatias, pensamentos positivos ou fé, todas as expectativas para o próximo ano passem a ser realidade.

Quem mandou ir!!!

2007-12-29T15:23:00.000-02:00

Lendo uma notícia hoje pela manhã no UOL, a impressão que eu tive é de que o mundo só gira. Gira trezentos e sessenta e cinco ou seis vezes e algumas coisas permanecem exatamente iguais.

Desde que me conheço por gente, e isso faz muito tempo, descer para o litoral no final do ano, sempre foi um martírio. Horas e horas em um engarrafamento louco. Pessoas passando mal a beira da estrada, com sede, fome, fazendo as necessidades no mato, crianças desidratadas e todos extremamente irritados por estarem passando por aquilo. Antigamente, eu ficava bastante revoltado com as notícias, quando as lia. Achava um absurdo esta falta de infra-estrutura na operação descida, que não era programada pelas autoridades.

Com o passar do tempo, com a repetição da mesma ladainha, falando exatamente das mesmas atrocidades cometidas contra os pobres viajantes que se lançam nesta epopéia alucinada da viagem de decida para o litoral, resolvi mudar minha opinião a respeito do assunto.

Primeiro que eu não tenho uma inteligência superior a das pessoas que se aventuram na romaria. Elas podem pesar exatamente como eu e sossegar o facho em casa. Está certo eu não gosto de praia, mas acho que não entrava nesta nem para ir para o lugar que eu mais gosto no mundo, que não vou falar aqui para não parecer pedante.

Outra. Eu acho que já virou institucional o folclore do número de horas que se gasta para atravessar os míseros cem quilômetros. Parece que cada pessoa quer desperdiçar mais tempo que outra. A concorrência pelo pior. Merecendo o pódio aquelas que, coitadas, passaram a virada do ano na estrada.

Então hoje ao invés de me condoer com as pobres criaturas que se lançam nesta empreitada, só tenho um pensamento – que no ano que vem seja tudo igual, vocês escolheram.

E por falar em anjo...

2007-12-28T19:58:00.000-02:00

Eu penso que todo mundo deveria acreditar neles. Só de lembrar em anjos, no mínimo, já estamos dando aos nossos corações um toque de nobreza. Não tem como não ser assim, pensar neles nunca é negativo. As divinas criaturas exalam bondade, ternura e generosidade. Poeticamente a lembrança de um anjo normalmente é alguma coisa alva, pura, leve e sempre com uma aura imaculada.

De uma maneira diferente da preconizada pela religião, livros ou gravuras, eu acredito na existência deles. Sob a forma de uma energia vigorosa pura, cheia de boas vibrações que ao colidir, destrói todo um invólucro de forças ruins que estejam consumindo uma pessoa. Para mim um anjo é isso, uma energia repleta de positividade.

Eu consigo conviver com as duas formas. Automaticamente minha cabeça transforma esta força, dá uma imagem a ela. Talvez por ter sido um dos primeiros ensinamentos religiosos, recebidos de minha mãe, minha imagem de anjo quando penso nesta energia, é a figura do anjo da guarda. Desde muito pequeno eu aprendi a abrir meu coração para o meu anjo.

Ou talvez, em outro local, longe dali...

2007-12-27T16:51:00.000-02:00

Onde estou? Esta foi a primeira pergunta que lhe veio à cabeça depois de acordar bruscamente. Que lugar era aquele? Como chegara ali? Não se lembrava de nada, sentia uma forte dor na garganta, quase insuportável. Estava caída no chão. Será que teria sofrido algum acidente? Desafrouxando a echarpe magenta que estava prendendo sua respiração, ajeitou o sobretudo e tentou levantar. Estava muito escuro, sentiu um pouco de medo, a única luminosidade vinha de um ponto que parecia ser o fim de um corredor. Cambaleante andou vagarosamente ao encontro daquela luz extremamente forte.

Chegando à claridade parou, olhando incrédula ao que via. O ambiente era completamente etéreo, estava lotado de pessoas, ou pelo menos ela imaginava que eram pessoas. Todas vestidas de um branco como jamais ela havia visto. Imediatamente sentiu uma paz celestial. Os seres que ali estavam deslocavam-se como estivessem flutuando. Sua visão estava um pouco distorcida, mas perecia que elas tinham asas. Pareciam anjos. Não existia o chão, eles realmente estavam voando.

Notou que um deles, o mais radiante de todos, de longe a avistou, sorriu e veio ao seu encontro. Sem que ele abrisse a boca ela ouviu sua voz. O anjo explicava que aquele era o momento da decisão, ela poderia dar um passo à frente ou recuar. À frente significava toda aquela vida iluminada, atrás toda a escuridão de um mundo cheio de perigos.

Então eu estou morta. Imediatamente se recordou de tudo. A fechada em seu carro, obrigando-a a perder o controle e parar nas margens da represa. A forte pancada que levou na cabeça quando o carro estancou. Seu pedido de socorro à pessoa que abriu a porta do carro. Seu horror ao notar que estava sendo estrangulada com sua própria echarpe. Antes de apagar completamente sentiu o carro deslizar para dentro da água. Seu último pensamento - alguém está me matando. Tinha certeza de já haver lido em algum lugar a situação pela qual passava.

Olhou fixamente o anjo que sorrindo lhe estendeu a mão. Segurou naquela delicada criatura e deu um passo a frente. Com susto sentiu um grande volume crescer à suas costas. Sim, eram asas, ela agora tinha asas. Numa total insegurança, mas apoiada em seu condutor, deslizou suavemente por aquele ambiente inebriante.

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Convite aos amigos:

Pegando a deixa do Odilon, e enquanto esperamos a continuidade da Confraria, sem cobranças, eu convido os amigos, por puro divertimento e sem o mínimo de compromisso com a estória, para que postem a sua versão dos fatos.

Natal fora do ar.

2007-12-21T21:47:00.000-02:00

Amanhã viajo para passar o Natal na minha terra. Tenho duas irmãs que ainda moram, ou se escondem, naquele cantinho do mundo.

Como lá um computador plugado na rede não é coisa muito fácil de conseguir, provavelmente vou ficar isolado. Sem postar aqui no blog.

No entanto não poderia deixar de desejar a todos os amigos um grandioso e feliz Natal, com um monte de coisinhas boas vindas do bom velhinho. Sucesso para os que vão receber e boa sorte para os que serão recebidos.

Feliz Natal!!!!

É Natal!

2007-12-20T21:22:00.000-02:00

Que correria danada! Parece que o mundo vai acabar; não o ano. A semana que antecede o Natal, sempre acaba sendo uma correria, por mais planejamento que se faça. Este ano resolvi que não iria passar pelo estresse natalino. Comecei a planejar presentes, viagens e visitas com bastante antecedência. Que nada, me esqueci de que a data cai em uma terça-feira, fazendo com que os preparativos praticamente se encerrem na sexta-feira.

Não teve jeito, a programação foi por água a baixo. Tudo outra vez, correria e mais correria. Fora o fato de que neste ano, se reuniram três componentes que não são compatíveis, São Paulo, chuva e Natal. São Paulo com seu trânsito insuportável, a chuva que deixa o trânsito insuportável caótico e o Natal, que com a chuva, torna o trânsito de São Paulo simplesmente infernal.

Hoje, assim que sai no portão da garagem já senti que o trânsito na rua não estava fácil. Tentei voltar, mas já vinha saindo outro carro atrás de mim. Fui para rua já desistindo do meu propósito de chegar a algum lugar. Conclusão, eu demorei simplesmente trinta minutos para dar a volta no quarteirão e entrar de novo na garagem, Santa paciência!

Mas faz parte, não é? Para não ter um segundo enfarto, tento me acalmar e entrar no clima. É Natal!

Gingo bell, gingo bell, e vamos levando!

Um cara de sorte.

2007-12-19T12:46:00.000-02:00

Eu me considero um sortudo na vida. Minha infância e minha adolescência foram relativamente normais, sem grandes acontecimentos, mas também sem grandes traumas. A grande guinada aconteceu depois que completei 30 anos. Parece que o céu estava esperando esta idade para me contemplar com um monte de coisas boas.

Novembro de 1982 foi o marco inicial de uma nova fase em minha vida. Não quero abrir aqui páginas de confissões e explicar porque esta data é importante para mim. Quem me conhece mais de perto sabe o que aconteceu. É importante e pronto! Tudo começou a tomar um novo foco, um novo caminho.

Lógico que depois desta data aconteceram coisas bastante desagradáveis. A perda de meus pais com certeza é uma delas. De minha irmã mais velha, pior ainda. Descobrir que sou cardíaco e que tive um infarto não sei quando, ter feito procedimentos para sanar este problema, também não foram coisas muito agradáveis. Mas também foi só, o resto foram problemazinhos que a gente tira de letra. Estes tropeções eu costumo dizer que são para aprimorar o aprendizado de vida.

Vou contar agora um fato de pura sorte que me aconteceu. Eu já falei aqui em algum momento que adoro viajar, minha primeira viagem à Europa foi em 96. Eu e um amigo resolvemos de início visitar três cidades, Paris (lógico), Londres e Roma. Comprei a passagem via uma agência de turismo. Paguei com cartão de crédito em quatro parcelas e adivinhem? Nunca me cobraram esta passagem. Sorte não? Foi, mas alguém lá em cima achou que era pouco para mim. Em 98, resolvi voltar a Paris. Todo procedimento novamente, passagem, agência de turismo, cartão de crédito e... É, de novo, nunca me cobraram também, aliás, duas passagens, porque tinha comprado a do meu amigo no meu cartão.

Só por estes dois fatos eu poderia me considerar uma pessoa com bastante sorte. Mas foram inúmeras vezes que coisas boas aconteceram em minha vida depois dos trinta. Eu agradeço a Deus por cada uma delas e principalmente pelo que aconteceu naquela data.

As avós são um mistério.

2007-12-18T16:48:00.000-02:00

Porque toda mãe, quando se torna avó, amolece totalmente qualquer rigidez que por ventura tinha na educação dos filhos?

Com a minha não foi diferente, aliás, com os netos ela fez tudo totalmente ao contrário do que sempre espalhava aos quatro ventos na minha infância. Comigo e minhas irmãs ela foi muito, mas muito rígida mesmo. Uma educação exemplar, como se dizia na época. Aprendemos tudo sobre respeito e boas maneiras. Tudo acontecia dentro dos moldes estipulados por ela. Dona soberana de nossa educação, ela trazia todos dentro dos padrões estabelecidos.

Quando vieram os netos, de rígida passou a totalmente flexível. Em nossa época, nada podia e conseguir alguma regalia era uma árdua tarefa de convencimento. Com os netos, tudo podia, conseguiam que ela aceitasse situações que, às vezes, deixavam minhas irmãs bastante contrariadas.

Para os netinhos ela mesma apresentava as mais variadas e cabeludas desculpas. Já com os filhinhos, por qualquer motivo, virava uma fera. E nós, com medo de levar umas boas chineladas, corríamos para perto de quem? Da minha avó, naturalmente. Que escondia a gente atrás de sua saia e não deixava minha mãe concluir seu intento e, assim, tornava-se a nossa defensora, contra os rígidos castigos que minha mãe dava. Ela estava sempre disposta a interceder por nós. Era um amor de velhinha, quer dizer um amor de senhora, visto que na época ela devia ter uma idade bem perto da minha hoje.

Eu acho bastante curioso este amolecimento das mulheres quando se tornam avós. O que será que acontece? Não sei. Para mim isto sempre foi e sempre será um mistério.

Casaquinho de Ban-lon.

2007-12-17T17:38:00.000-02:00

Na realidade tratava-se de um conjunto de ban-lon. Uma blusa decotada de mangas curtas, confeccionada de malha sintética, relativamente justa no corpo, e um casaquinho de manga comprida ou três quartos, da mesma malha, na mesma cor, que era usado sobre a blusa.

Qualquer mulher, independente da idade, no final dos anos 50 começo dos 60, tinha pelo menos um conjuntinho deste. Por ser uma peça bastante prática era muito comum ter estes conjuntos em diversas cores, normalmente em tons pastéis, com condizia a uma moça de família da época, e os mais escuros, marrons e pretos, eram os preferidos das senhoras.

Prestem atenção ao assistirem algum filme rodado nesta época, com certeza irão ver alguma atriz com o tal conjuntinho, eles eram muito populares em qualquer parte do mundo. Além de bastante elegantes e muito comportados.

O tecido, ban-lon, não era exclusivamente feminino, foram criadas algumas camisetas masculinas do tipo pólo, mas não chegou a ser uma moda que marcou uma geração. Eram esportivas demais, e ficaram restritas à prática de esportes.

De tão comum que eram estes conjuntos inspiraram uma expressão muito engraçada – quando alguém queria referi-se a alguma coisa mais que bonita dizia: mais bonitinho que casaquinho de ban-lon, ou então, bonito? Bonito é casaquinho de ban-lon!

Maria Fumaça.

2007-12-16T12:26:00.000-02:00

Eu tinha dez anos de idade quando sai de Minas e vim morar em São Paulo. Os meios de transporte disponíveis na época eram os automóveis e os trens. Em qualquer um deles as viagens eram extremamente cansativas e duravam em torno de dez a doze horas. A escolhida pelo meu pai foi a de trem. O número de pessoas envolvidas precisaria de dois automóveis. Só explicando, o uso da palavra automóvel é porque, na época, ninguém falava carro, todos tinham automóveis.

Dez horas até Campinas, com o trem da Mogiana, movido a carvão, o tal Maria Fumaça, mais duas horas em trem elétrico, um luxo naquele dias. Enfim meio dia apreciando a paisagem da janelinha do trem. Por ser criança eu tinha prioridade no lugar.

Partimos às 5 horas da manhã. Um verdadeiro batalhão de gente foi se despedir na estação. Como todos levaram um lanchinho para nossa longa viagem, acabamos viajando com muita comida, de bolo de fubá a frango assado com farofa, a quantidade era infinita. De fome com certeza não morreríamos, nem se o trem ficasse parado uns dois dias. Mas não tínhamos o que fazer, naquela época, era deselegante não trazer os lanchinhos.

Deixando uma infinidade de cidades para trás, a tal Maria Fumaça foi sacudindo sobre seu caminho de ferro. Para mim, cuja viagem mais longa até então tinha sido para Guaranésia, uma cidade vizinha onde morava uma tia, irmã de minha avó, a aventura era sem igual. O mês, março. Um calor infernal. A pequena janela, que existia ao lado de nossos lugares, não podia ser muito utilizada. Era perigoso, pois se ficava exposto a queimaduras pelas fagulhas que voavam da chaminé da máquina. Nem pensar em colocar braços ou rosto para fora.

Depois de exatamente dez horas de viagem, repleta de vistas maravilhosas e muita comilança chegamos à estação de Campinas. Ali começou uma nova aventura. Nunca tinha andado em velocidade tão alta como a daquele trem movido à eletricidade. As paisagens passavam, pela grande janela, numa rapidez assustadora. Em pouco tempo descemos na plataforma da Estação da Luz, no centro de São Paulo.

Boas lembranças. Isto faz muito tempo, mas até hoje aventura para mim tem nome - viagem de trem. As emoções da Maria Fumaça foram sem igual na minha vida, encontrando emoção semelhante só quando, com meus quatorze anos, vi o mar pela primeira vez. Mas isto é assunto para outro post.

* óleo sobre tela, Maria Fumaça, imagem obtida no site do artista plástico João Barcelos.

Espírito de Natal.

2007-12-15T11:26:00.000-02:00

Dia produtivo até agora. Praticamente todas as compras de Natal já feitas. A ceia não vai ser na minha casa e não terei convidados para me preocupar. Mesmo sem um espírito completamente natalino, esta sendo até light. Não sou muito fã destas comemorações de fim de ano.

Bom fim de semana para todos!

Fama é fama.

2007-12-14T12:52:00.000-02:00

Monte Santo de Minas

Há tempos atrás, em minha terra, existia uma festa muito famosa na região, a de Nossa Senhora Aparecida. Naturalmente ela acontecia no mês de outubro, de três a doze mais precisamente. O gran finale acontecia, naturalmente, no dia da santa com festejos que traziam à cidade um grande número de visitantes.

Eu nasci durante esta festa. O ano, deixa quieto. E graças a uma antecipação de 02 dias vocês não estão lendo textos do Aparecido. Era o desejo de meu pai, se eu nascesse dia doze. Ainda diante de um impasse, prevaleceu o bom senso de minha mãe que resolveu me batizar com o nome do meu pai. Ela dizia que o havia convencido praticamente, no leito, na hora do parto.

Sou o sexto filho, depois de uma série interminável de meninas. Então, imaginem a felicidade com o nascimento do rebento. Nasci à noite, na hora da festa. Festa que meu pai parou para anunciar nos alto-falantes, que eram bem comuns em festas da época, o nascimento do Júnior.

Contam as pessoas mais velhas de Monte Santo, que ele invadiu a quadra onde acontecia o festerê e com sua Harley-Davidson, ficou fazendo círculos, muito barulho e gritaria. E não sossegou até conseguir parar a festa para fazer o anúncio. Radiante de felicidade. Com certeza não sabia, naquela hora, a encrenca que havia arrumado.

Com todo este acontecimento eu fiquei uma pessoa bastante conhecida na cidade. Era o filho do Otavio da festa. Esta fama me acompanhou durante muito tempo. Até a poucos anos atrás quando ainda visitava minha cidade com certa assiduidade, era só falar para alguém com mais idade que era o filho do Otavio que já vinha logo em seguida a pergunta, o da festa?

Fama é fama. E os caminhos para ela são os mais variados possíveis.

Guris, eu ouvi!.

2007-12-13T13:17:00.000-02:00

Como vocês já devem ter percebido, tenho muita afinidade com certo pessoal do Sul. Eu mineiro, sempre sou minoria em nossas conversas. Tão minoria que ás vezes, quando estão falando de acontecimentos ou pessoas de lá, esquecem das minhas origens e conversam comigo como se eu fizesse parte do contexto. E ainda querem que eu concorde com fatos, dos quais, não tenho o mínimo conhecimento.

Sou um bom ouvinte e o negocio deles é falar, e muito, sobre todos os assuntos. Donos de memórias prodigiosas lembram de casos que aconteceram com pessoas há décadas atrás. O caso de Dona Mimi, relatado por mim é um deles. Vocês sabiam que no início de sua carreira, quando ainda não existia o vídeo tape, a Hebe Camargo, tomava um Constellation (Connie para os íntimos) da Panair e ia fazer seu programa lá no Sul, ao vivo e sem cores?

Porto Alegre, nos tempos de criança deles, que só Deus sabe em que novecentos foi, era uma cidade que tinha praias. É, praia. Nas margens límpidas do rio Guaíba. Tinha gente até que ia veranear. Não chamam de férias como a gente, lá é veranear. E tinha casas, também de veraneio, em locais que hoje são bairros de POA. Chamavam veranear porque, literalmente, ficava-se fora todo o verão mesmo. De janeiro a março, a cidade ficava às moscas.

Tem a tal de Rua da Praia, que parece ser o local onde tudo acontecia, que só existe na cabeça dos porto-alegrenses. Acreditem, a tal rua não existe nos guias da cidade. Eles resolveram chamar a Rua dos Andradas de Rua da Praia e pronto! Esqueceram de vez a família mineira que tanto ajudou o Brasil nos tempos da independência.

E assim vai. Sempre tem um deles que se lembra de tal pessoa que morreu de tal jeito, daquela uma que foi Miss, de alguma coisa bem estranha ou ainda casos de pessoas famosas que só eles sabem de quem se trata. São tantas as estórias que para eu relatar teria que ficar aqui digitando dias e dias. Eu adoro e acho a maioria bastante engraçadas. Qualquer dia, para diversão de vocês, eu inauguro aqui um série de posts intitulados Guris, eu ouvi!

Uma lembrança querida e engraçada.

2007-12-12T17:39:00.000-02:00

Sou o único varão da ninhada de seis filhos de meus pais. As minhas irmãs têm bastante ligação comigo, até mais do que entre elas. Sempre gostei muito de todas e, suponho, elas de mim. Mas minha afinidade maior era com minha irmã mais velha. Quinze anos mais velha que eu, foi a babá durante a minha infância. Minha mãe era professora e lecionava todos os períodos e alguém precisava tomar conta do reizinho e a árdua tarefa acabou ficando com a pobre coitada. São varias as estórias que curtimos juntos, principalmente depois que eu cresci e a diferença de idade passou a não ter importância.

Teve uma época, no começo dos anos 70, que ela resolveu aprender a dirigir e comprar um carro. Um fuscão vermelho. Que na época era um show. Eu o achava lindo e me tornei um assíduo usuário do possante. Mais não é sobre minhas peripécias que quero escrever, isto daria uma série de estórias dignas das fotonovelas da época.

Apesar de tentar, dirigir não era o forte de minha irmã. Ela era, usando um bom termo daqueles tempos, um navalha. Dirigia mal e era bastante ousada. Teve um dia que íamos para o trabalho, ela dirigindo, o que raramente eu deixava, e ela resolveu ultrapassar uma Kombi caindo aos pedaços, que andava extremamente devagar. Engatou uma segunda e foi, mas não foi muito. Conseguiu chegar até a metade da ultrapassagem quando se deu conta que não conseguiria tal intuito antes da chegada de uma curva próxima. Para ajudar aparece um carro no sentido contrário. Ela não teve dúvidas, virou o volante para direita e bateu lateral com lateral e não desgrudava. Quase morri de susto. Eu e o pobre do rapaz que dirigia a Kombi ficamos colados lado a lado, um olhando para o outro com cara de bobo. Enquanto ela, serelepe tentava se afastar.

Outra vez estávamos voltando de um sítio de amigos e ela resolveu parar para abastecer. Não sei o que ela fez, mas quando me dei conta, o carro estava sendo arrastado pela Via Dutra, preso no pára-choque de um daqueles caminhões enormes. O tranco foi tão grande que arrancou da bomba de gasolina a mangueira que estava encaixada na boca do tanque do carro. Foi um corre-corre e uma gritaria danada. Todos com medo da tal bomba explodir porque jorrou gasolina para todos os lados.

Sua carreira como motorista não durou muito tempo, ela própria reconheceu que não era uma pessoa talhada para esta atividade. Depois de algumas batidas aqui, umas raladas acolá, ela encerrou sua carreira de condutora. Nunca mais dirigiu. Dizia sempre que com ela ao volante o mundo estava correndo sérios perigos. E dava boas risadas contando suas artes atrás de um volante.

Uma declaração de amor.

2007-12-11T08:57:00.000-02:00

Paris - 2004

Gosto muito de viajar, para mim é o que de melhor pode acontecer. Não sou preocupado com outros luxos como carro do ano, roupa de grife ou freqüência em lugares badalados. Meu negócio é viajar.

Não sou muito chegado em praias, acho bonitas, mas não tenho aquela fissura de ficar deitado ao sol. Gosto muito do clima da montanha. O problema é que me deprime um pouco. Meu foco concentra-se em um período em que o Brasil ainda não era conhecido, nem pelas praias maravilhosas. Gosto de cidades do período medieval e renascentista.

Outro período que gosto muito é o final do século XIX, começo do XX, a Belle Époque. O Impressionismo e a Art Nouveu são as coisas mais espetaculares que a França doou ao mundo. É de uma beleza sem igual. Acho uma agressão o que se faz por aqui com relação aos edifícios e a arte deste período.

Com isto, minhas possibilidades de viagem por aqui, acabam ficando bem limitadas.

Acabei me afastando um pouco dos meus propósitos iniciais que eram de enaltecer um lugar que gosto muito. Então, voltando. Quem me conhece sabe que eu sempre digo - meu lugar no mundo é Paris. Não que eu tenha ido muitas vezes nem sou um exímio conhecedor. Paris é o meu lugar, não por assiduidade, mas por afinidade. Acho a cidade linda. Tudo nela parece que tem um toque muito especial. Uma harmonia que não consigo encontrar em lugar algum.

Bobinho eu, não é? Só Paris. Mas é, foi amor a primeira vista, ou visita. Um amor que já existe há onze anos. Nenhum outro lugar conseguiu ofuscar esta chama. Em todos os lugares que conheci depois disto, eu fatalmente fui levado à comparação e Paris sempre ganhou.

São muitos os lugares que ainda pretendo conhecer. Alguns são monstros sagrados desde minha época de colégio, onde eu viajava em sonhos olhando o mapa mundi. E, desde aquela época meus olhos sempre voltavam para aquele pequeno ponto no coração da França. Ponto este que, agora eu sei, é o lugar mais bonito do mundo.

Dona Mimi.

2007-12-10T19:41:00.000-02:00

Como culinária está sendo um assunto muito em moda nos blogs dos amigos. Eu para felicidade e, literalmente, bem estar de vocês, ao invés de passar uma receita ou exibir ao público meus vexames culinários, resolvi contar uma estória engraçada.

Contam as más línguas gaúchas, que existia nos primórdios da televisão nos pampas, um programa de culinária comandado por uma senhora que se chamava Dona Mimi Moro. Como tudo, no que diz respeito ao começo da televisão no Brasil, tal programa era de uma improvisação sem igual. A tal senhora, com idade avançada, literalmente esquecia, no ar, a receita que estava fazendo, deixando todos no estúdio sem saber o que fazer.

Outra de suas peripécias era pular itens do que estava sendo detalhadamente acompanhado pela câmera. Ou então simplesmente dizia, em alto e bom som, três xícaras de farinha de trigo e com todo descaramento colocava quatro. E justificava dizendo que era apenas para acertar o ponto.

Era extremamente dura com suas auxiliares. Ao vivo e sem cores, ela passava a maior descompostura quando alguma delas ousava fazer algo errado ou começava a fazer procedimentos que não tinham sido anunciados ainda pela chef. Totalmente politicamente incorreta, tratava as pobres como se ainda não existisse a Lei Áurea. O seu programa era patrocinado por uma companhia de fogões que nem existe mais – Geral.

Contam os amigos – as tais línguas acima - que se alguém tentasse seguir as receitas dadas no ar, nenhuma delas ficava igual à demonstrada pela cozinheira. Por sorte, ou para aqueles que gostavam das receitas ela publicou três livros. Naturalmente revisados.

Não tive o prazer de conhecer a personagem, mas hoje, nas minhas atividades de simples auxiliar de cozinha, para a felicidade de muitos, quando a pessoa que está no comando começa com muitos pega isso, abre aquilo ou lava aquela coisinha, eu prontamente arremato - tá com síndrome de Dona Mimi, é?

Cozinhar é uma arte.

2007-12-09T11:51:00.000-02:00

Cozinhar é uma arte. Para a qual eu não tenho nenhum dom.

Inspirado pela amiga Chrises, vi tantas blogueiras escrever sobre culinária, nos links que tratam do assunto – ela está muito organizada. Procurei aqui a acolá e de repente me deparei com uma curiosidade, pelo menos para mim. Um Dicionário de Culinária.

Os termos que encontrei ali me espantaram. Nunca os tinha visto em lugar nenhum, muito menos em alguma coisa ligada à culinária. Santa ignorância. Fiquei tão empolgado com eles que resolvi trazer alguns para repartir com vocês.

Alguém sabe o que é branquear? Não pensem no Michael Jackson, estamos falando de comida. É o simples fato de mergulhar o alimento em água fervente alguns minutos. E isto branqueia o que? Que alimentos? O tal dicionário não diz. Se pelo menos a água quente tivesse um pouquinho de Cândida.

E clarificar, então? O propósito é deixar um caldo mais claro, mais limpo. Para tanto basta colocar, no tal caldo, mantendo a fervura, uma clara batida em neve. Ela tira todas as impurezas. Fiquei sem entender se o clarificar é por deixar claro ou por usar claras, um mistério. Imagino que o processo contrário, escurecer a neve, aconteça com as pobres das claras.

Outro, decantar. Nada a ver com o ato de botar o gogó para funcionar, aliás, é um procedimento bem sem graça. Só deixar um líquido descansar para que o sedimento se deposite no fundo do recipiente. Descansar quanto? Doze horas que nem o papagaio? Temperamental a comida decantada, não?

E estufar? Não, não é encher de ar. Este processo você já deve ter efetuado em sua cozinha, provavelmente já deve ter estufado alguma coisa. Se não estufou, coloque algum alimento para assar ou cozinhar em fogo lento e recipiente fechado que estará estufando. Tente. A primeira estufada a gente nunca esquece.

O mais engraçado já era um termo conhecido, não neste contexto, em outro completamente diferente. Sapecar era o dito cujo. A palavra é bem engraçada, mas o procedimento é bem simples, passar o alimento em chama viva. Alguém poderia me dizer se existe chama morta? E, se existir – qual o nome do procedimento?

Realmente, cozinhar é uma arte!

Eta troço arretado!

2007-12-08T10:13:00.000-02:00

Li na internet, num site português, estes mandamentos que atendem bem uma certa região do país.

Os 10 Mandamentos do Alentejo

1 - Viva para descansar.

2 - Ame a sua cama, ela é o seu templo.

3 - Se vir alguém descansando, ajude-o.

4 - Descanse de dia para poder dormir à noite.

5 - O trabalho é sagrado, não toque nele.

6 - Nunca faça amanhã, o que você pode fazer depois de amanhã.

7 - Trabalhe o menos possível; o que tiver para ser feito, deixe que outra pessoa faça.

8 - Calma, nunca ninguém morreu por descansar, mas você pode se machucar trabalhando..

9 - Quando sentir desejo de trabalhar, sente-se e espere que ele passe.

10 - Não se esqueça, trabalho é saúde. Deixe o seu para os doentes.

Óxente, o pessoal alentejano deve ser bem descansado, também, não é meu rei?

Dias difíceis.

2007-12-07T16:23:00.000-02:00

Desculpem o desabafo.

Eu não sei vocês, mas eu estou sentindo uma prostração danada. Acho que é porque esta terminando mais um ano. Passou mais um, e rapidinho, tão rápido que a sensação é de que o mês passado era dezembro.

Já notaram como o ano caminha lento até julho e depois disso parece que pula para o Natal. O que mais me deixa neste abatimento e a percepção de que nada aconteceu de novo. Na política é até bobagem falar, uma vergonha nacional, pensar sobre o assunto ajuda, e muito, a piorar a situação, fora o fato de dar náuseas. A economia, todos dizem que tem uma melhora, eu não sinto nada disso, para mim a perda é galopante. A condição social do brasileiro é até piada discutir o assunto.

Eu aprendi com um amigo, que quando estamos passando por crises do tipo - “minha vida ta uma droga” - basta dar uma voltinha de carro e observar as pessoas, as crianças nas esquinas, um velho abandonado, um deficiente pedindo e assim por diante. Fazer este tour sempre faz você pensar melhor na vida, ainda maravilhosa, que tem.

Ontem ainda fiz isto, fiquei tocado naturalmente, muito pesaroso pelo sofrimento e dificuldades dos outros. Mas não deu resultados. Acho que toda a situação deixa-nos mais duros e embrutecidos. Não conseguimos desligar de nossos medos e apreensões. Acabei por ficar mais deprimido ainda, quando percebi meu egoísmo.

Ai eu desabei.

Dias difíceis!

Papagaio, não!!!!!

2007-12-06T16:37:00.000-02:00

Depois de responder ao item 11 do Meme da Lele que falava sobre o pet que eu gostaria de levar para compartilhar um ano comigo, de pronto respondi – por razões óbvias, um papagaio. Resolvi pesquisar sobre o assunto e descobri que o meu “óbvio” não era tão óbvio assim.

Primeiro que é bem capaz do bicho viver mais que eu, em média vivem 60 anos. Para isto eu teria que descobrir a idade dele, levando-se em conta que, para os meus propósitos, eu precisaria de uma ave que pelo menos já tivesse na idade adulta. Fiquei imaginando, já pensou um papagaio adolescente, deve ser insuportável!

Descobri também que se trata de um bicho cheio de manhas e vontades. Com muitas frescuras para comer, seu espaço tem que ser sempre respeitado, tudo o que você fizer tem que ser pensado, para não abalar sua confiança. Precisa dormir em média de 10 a 12 horas por dia, no escuro e em local calmo. É extremamente irritado, nervoso e é de dar “pití” a toda hora. Companheirão não?

Bom, e o mais grave, sua capacidade para falar é muito limitada. Demora uma eternidade para aprender a repetir o que as pessoas dizem e, fazendo os cálculos, descobri que o ano em que ficássemos juntos, com uma persistência diária de 15 minutos ao alvorecer e mais 15 ao entardecer, porque não se pode cansar o bicho, ele estaria dizendo “oi” e “tchau”. Com certeza não seria um bom passatempo tentar alfabetizar um papagaio.

Depois de tanto remanchar, o que eu queria mesmo dizer é que estou mudando a resposta para a tal pergunta, que passa a ser:

- Não quero levar nenhum animal de estimação. Se for obrigatório levar um, quero um peixe paulistinha, pelos motivos que podem ser encontrados no blog Chrises. Quero também que a sua alimentação e o aquário não façam parte dos itens 01 e 14 do meme.

O milagre de Santa Bárbara.

2007-12-05T11:50:00.001-02:00

No post de ontem eu comentava sobre o desaparecimento de uma leva de amigos que deixou de escrever nos seus blogs. Solicitei até a intervenção dos blogueiros, na ativa, para encontrarmos uma solução ou criar mecanismos preventivos para evitar que o problema afligisse todos os componentes – o tal de tangolomango.

Confesso que as duas ovelhas, desgarradas há mais de 15 dias, não me davam esperanças de que, pelo menos no curto prazo, existisse alguma salvação. Mas tudo na vida é uma questão de fé, e ela move montanhas. Na oração encontraremos a salvação. O coração puro merece milagres.

Aleluia, eis que dos céus uma luz se fez brilhar. Raios e trovões, enviados por Santa Bárbara, no seu dia de glória, despertaram uma parte das vítimas da paralisia. A Senhora das nuvens de chumbo fez valer sua vontade. Bendito o nome daquela que fulmina os ímpios e redime os corações empedernidos.

Agora só falta a proteção de Santa Eliza Acheler, no dia de hoje, para abençoar os blogueiros com a remissão dos outros desgarrados. E o rebanho estará novamente completo e atuante nesta nossa pequena parte da blogosfera.

Glória!

Tangolomango

2007-12-04T20:24:00.000-02:00

Meninos e meninas, cuidado!

Tem alguma força misteriosa sugando os blogueiros neste dezembro. Está parecendo aquela brincadeira do eram dez, deu um tangolomango em um, ficaram nove. Deu um tangolomango em outro, ficaram oito. E assim por diante... e acabou ficando só quatro.

Tenho medo que a gente chegue no final da quadrinha:

“Era uma, meu bem, que ficou

Meteu-se a comer feijão;
Deu o tangolomango nela,
Acabou-se a geração!”

Já vinha acontecendo há algum tempo, nós tentamos ressuscitar alguns, sem o mínimo resultado. O preocupante é que neste mês a coisa está tomando grandes vultos. Só agora, nas calendas de dezembro foram três. Simplesmente desapareceram. Com dois deles, aconteceu logo após a publicação de grandes post, eu logo pensei, deve ser a fadiga, mas agora a última desapareceu logo após uma crise de deletar. É de deixar os cabelos em pé.

Eu mesmo, depois de tirar umas férias e curtir uma viagem, quando voltei fui tomado por uma prostração e não tinha forças para digitar um “a”. Se não fosse o encorajamento dos amigos, este blog estaria parado lá nos idos do mês passado.

Eu gostaria então de propor aos amigos que ainda postam, a discussão de algumas táticas para encararmos a sério o problema, os nossos, que ainda estão por vir, e o que de mal aconteceu aos outros.

Qualquer sugestão é válida e bem-vinda.

Meme da Lele

2007-12-04T16:35:00.000-02:00

Respondendo ao convite da Chrises e da Adriana:

Você vai passar exatamente um ano em uma ilha deserta, onde existe uma certa infra-estrutura, mas ela é limitada. Além de você não haverá mais ninguém na ilha, mas você terá acesso a alguns privilégios limitados. Com isso em mente, seguem as perguntas:

1. Na ilha você terá água à vontade e frutas nativas. Se souber pescar, com sorte vai poder comer um peixe de vez em quando. Fora isso, você terá que escolher apenas um tipo de comida salgada e um tipo de comida doce para comer todos os dias, o ano inteiro (podem ser cruas ou cozidas). Quais você escolhe?
Esfiha de carne fechada e pudim de leite condensado, inteiro, lógico!

2. Além da água (e, também com sorte, água de coco se você estiver disposto(a) a subir no coqueiro) não há nenhuma outra bebida na ilha, mas você pode também escolher um único tipo de bebida, fria ou quente, alcoólica ou não, para ter à sua disposição ao longo do ano. Qual você escolhe?
Coca-Cola zero com bastante gelo, pelo menos um litro por dia, no mínimo.

3. Para manter a tradição, você pode também levar um único livro. Que livro você leva?
Qualquer um. Até Paulo Coelho eu topo, só para poder falar mal depois.

4. Igualmente, você poderá levar um único filme para assistir. Que filme você leva?
Cleópatra, pelo menos eu ia ver um monte de gente nova todo dia.

5. Você terá um notebook à sua disposição, mas com um único programa instalado. Mas você não pode usar um programa de comunicação (como email ou mensagens instantâneas). Qual programa teria mais utilidade para você e por que?
Algum editor de texto, ia ter um monte de post feito para poder postar na volta. Talvez alguns fora de época, como falar de um ranço político que provavelmente não existiria mais...rs.

6. Você poderá acessar a internet, mas este acesso é limitado a um único site, o ano todo. (Se você escolher o Google, por exemplo, não poderá navegar para os links dos resultados da sua busca, que estão fora do Google). Também não pode ser seu webmail, Meebo e afins ou sites de notícias (o que elimina os portais). Fora isso, não há restrição nenhuma ao tipo de site, inclusive os que permitem comunicação de outros tipos. A qual site você quer ter acesso por um ano e por que?
Acho que o blog Guris, eu vi! Bastante diversão, não?

7. Você também poderá ouvir música. Mas, claro, você terá que ouvir a mesma música o ano todo, pois só pode escolher uma. Qual você leva? E se fosse um CD?
Esta eu vou pedir conselhos no Musikal.

8. Você poderá escolher um dia do ano para fazer uma única ligação para uma única pessoa, com quem poderá falar por 10 minutos. Para quem você vai ligar, quando e por que?
Para minha caixa postal, no dia do meu aniversário. Só para dar fé de quem ligou.

9. Você poderá escolher um programa de TV para assistir ao longo deste ano na ilha - limitado à freqüência de uma vez por semana. Você só não poderá assistir nenhum tipo de noticiário, fora isso não há restrições. Que programa você quer assistir?
Como raramente eu vejo televisão, acho que ela vai ficar desligada. Ou melhor, o programa da Hebe, fiquei fã dela depois do “bolo” que ela deu na palhaçada da tv digital.

10. Quando for seu aniversário, você terá direito a receber uma carta de um(a) amigo(a) ou familiar que tenha uma novidade para contar (sobre si próprio ou não). De quem você gostaria de receber a carta e com qual notícia?
De qualquer amigo ou amiga ou ainda familiar, contando que, por qualquer razão, o vice-presidente tinha assumido.

11. Como não queremos que você transforme uma bola de vôlei no seu melhor amigo imaginário e a única pessoa na ilha será você, você terá direito a levar um animal de estimação para lhe fazer companhia (veja como estou facilitando sua vida!). Que tipo de animal você escolhe e por que? É um animal que você já tenha?
Por razões óbvias, um papagaio.

12. Do que você acha que sentirá mais falta? (Contato com as pessoas? Tecnologia? Não saber o que está acontecendo no mundo? Ttc...)
Vou fechar os olhos todos os dias e imaginar que estou em algum spa, e esquecer as pessoas, a tecnologia e principalmente o que está acontecendo no mundo.

13. Por outro lado, o que você acha que será positivo, proveitoso ou benéfico na experiência? Ou divertido?
Posso responder esta muito, mais muito tempo depois da experiência? Acho que pode ser que consiga encontrar alguma coisa positiva, proveitosa ou benéfica para dizer, divertida acho que não vai dar.

14. Por fim, você tem direito a levar 3 outros ítens à sua escolha que:a) não entrem em contradição com nenhuma das perguntas anterioresb) não seja algo que você vá usar para sair da ilha, como um barco, por exemplo.O que você vai levar e por que?
Uma mala cheia de coisas, não pode? Uma malinha pequena, não? Ta bom, óculos escuros, boné e uma caixa bem grande de protetor solar. Porque acho que se não chover vai fazer muito sol.

Volver a Buenos Aires.

2007-12-03T16:47:00.000-02:00

Normalmente voltar a algum lugar é sempre muito bom, partindo do ponto de que estamos voltando por prazer, por ter gostado muito. Voltar a Buenos Aires foi uma festa. Se existe uma coisa que os portenhos devem se orgulhar é deste banho de cultura que sua capital oferece. Sente-se o impacto cultural nos pequenos detalhes, na beleza imponente dos edifícios com arquitetura do começo do século passado, ou até do final do século XIX, no cuidado com parques e jardins, no acúmulo de gente nas diversas livrarias da cidade ou nas salas de espetáculos lotadas.

Eu conheci a cidade somente no ano passado, pois sempre tive um senão contra ela, certo preconceito por ser América do Sul. Fiquei surpreso com o que vi e senti. A cidade praticamente me deixou de quatro. A ligação que fiz com algumas cidades européias foi quase instantânea, inclusive o jeito de ser do povo. A cidade me ganhou, curti cada detalhe do que vi. O novo e o antigo convivendo harmoniosamente e deixando a cidade com um visual bastante especial.

Nesta volta, já sem a surpresa do que ia encontrar, aproveitei mais intensamente os detalhes da cidade, não as atrações turísticas, somente o dia-a-dia, relaxar em um parque, jantar em bons restaurantes e comer aquela carne maravilhosa que não existe igual no mundo. Entrar em uma livraria, normalmente lotada, e ver as novidades, achar engraçado o nome com que eles batizaram alguns títulos conhecidos, ir a lojas de discos e xeretar nas estantes, achei coisas bastante interessantes e trouxe para o Roberto, como vocês viram em primeira mão no blog dele.

Voltar foi difícil, e para ajudar, quando chego ao aeroporto, em São Paulo, uma das primeiras coisas que ouço, vinda de uma televisão ligada no free shop, foi uma voz bastante conhecida e insuportável, dizendo que tudo era culpa da oposição e o mesmo blá-blá-blá de sempre. Só tive tempo de pensar – este é o mundo real, acorda.

Não me dei por vencido, virei para meu amigo e disse “quero fugir para Argentina” e imediatamente as boas recordações voltaram a minha mente.

A bela da meia-noite.

2007-11-23T16:00:00.001-02:00

Conforme contei no primeiro post, quando decidi dar o nome de Chili verde para o blog, foi baseado na canção mexicana “La Llorona”. O que eu não sabia é que a música era inspirada na mais famosa lenda mexicana.

A versão mais difundida vem do século XVI e diz que moradores da Cidade do México, trancavam suas portas e janelas porque eram acordados à noite pelos prantos de uma mulher que andava ao luar, chorando. Aqueles que procuravam verificar a causa do pranto, diziam que a claridade lhes permitia ver apenas uma espessa neblina rente ao solo e aquilo se parecia com uma mulher, envolta em véus brancos. Percorria toda a cidade e sempre parava na Plaza Mayor, onde se ajoelhava voltada para o oriente, depois se levantava e caminhava até o lago e desaparecia.

Depois de rápida pesquisa na web, descobri coisas bastante interessantes. Primeiro que existem várias versões da lenda no próprio México. Depois que a imagem de uma mulher vestida de branco caminhando e chorando durante a noite é um mito com variantes em diversas partes do mundo.

No folclore brasileiro, o mito é descrito como sendo o fantasma de uma mulher de branco, de grande beleza, que seduz homens solitários e os convence a irem até sua casa. Eles a acompanham por volta da meia-noite até as proximidades de um cemitério onde são informados que ali é sua casa.

Confesso que fiquei bastante decepcionado com a falta de imaginação que parece atingir até as lendas mundiais. Aposto que se pesquisar um pouco mais descubro que o brasileiríssimo saci-pererê é primo de algum duende da Lapônia.

Êta mundinho pequeno!!!!

Quero a minha cama!!!!!!!!

2007-11-22T22:19:00.000-02:00

Já queria ela de volta assim que acordei.

Hoje foi um daqueles dias. Depois de uma noite mal dormida, diversos assuntos que teimavam em seguir por caminhos completamente diferentes daqueles programados e ficar irritado pelo menos 80% do meu tempo, a única coisa que quero e dar uma passeada pelos blogs dos amigos e caminha.

Workaholics ou worklovers?

2007-11-21T17:25:00.000-02:00

Se você é uma pessoa compulsiva, viciada mesmo em trabalho, daquelas que além de ultrapassar as horas normais do expediente ainda levam serviço para casa. Mesmo nas horas de lazer vive com aquele problema pendente na cabeça. E indicado por todos como futuro portador de doenças físicas e psicológicas como o estresse, depressão e infarto. Então você é um workaholic.

Worklover, como a palavra diz é uma pessoa apaixonada pelo trabalho. Ama aquilo que faz, trabalha bastante também, mas de uma maneira mais saudável e menos ansiosa. Para eles o trabalho em si já é a maior recompensa. Se ganha bem pelo que faz, melhor ainda. Não ter a preocupação de contas no final do mês é uma dádiva ao alcance de poucos.

Em qual deles você se encaixa? Eu penso, por pura especulação, que a porcentagem de workaholics no mundo, é bem maior. Acredito ser muito difícil, até um privilégio, uma pessoa estar fazendo o que gosta, na área escolhida e do jeito que programou tempos atrás, quando ainda fazia sua formação. É quase um conto de fadas. Por esta razão, acho que a maneira worklover de trabalho é uma utopia, uma descrição imaginativa e idealizada do trabalho. Pelo menos para nós brasileiros, que dificilmente conseguimos fazer o que gostamos e temos que trabalhar naquilo que existe.

Bom feriado .... pra vocês!

2007-11-20T19:11:00.000-02:00

Exite apenas uma coisa que me desagrada mais do que trabalhar nos domingos. Trabalhar em feriados.

Os dez dedos.

2007-11-19T22:03:00.001-02:00

O Departamento de Segurança Interna dos EUA anunciou que a partir de amanhã estará cobrando uma nova exigência para os visitantes ao país, em vez das digitais dos dois indicadores, a imigração passará a exigir de todos os dedos das mãos.

O que vai acontecer com quem tem somente nove, que por uma infelicidade, perdeu um dedo em algum acidente de trabalho, no curto espaço de tempo que por ventura trabalhou na vida. Vai ficar igual à estória do jacaré, que não podia entrar na festa do céu porque tinha boca grande.

Coitadinho do jacaré!

Promessa é dívida.

2007-11-18T10:51:00.000-02:00

E como eu prometi, estou aqui de novo para atender aos anseios de quem tem disposição para enfadar-se com o que eu escrevo. A fase auto depreciativa provavelmente deva ir até a sexta postagem.

Em cumprimento de outra promessa, vou assaltar a idéia de um amigo, que por sua vez surrupiou o propósito de um jornalista (?), muito antigo, especializado em assuntos sociais. Como eu gostei muito da brincadeira e ele não voltou a repeti-la (até achei que iria passar a ser uma enquete constante) resolvi fazer, não no mesmo estilo, mas de um jeito particular.

A idéia, como vocês devem lembrar-se, eram as tais das bolas brancas e pretas, coloquei um link para os mais esquecidos. Bom, então lá vai:

- Bola Branca, aliás, dourada, o tremendo pito que o rei deu no cucaracho;

- Bola Preta, enquanto eu e o mundo aplaudíamos o ato, aquele que deveria ser o guardião das opiniões do país, resolveu emitir mais um de seus comentários. De novo, resolveu dizer coisas descabidas e particulares, completamente fora do papel que lhe compete.

É, a gente tenta, até esforça-se para ter orgulho de ser brasileiro, mas está ficando cada vez mais difícil.

E como vocês podem perceber, eu como sou bem descarado roubei inclusive a imagem do post do amigo.

A segunda vez é pior.

2007-11-17T16:10:00.000-02:00

Escrever aqui pela segunda vez está parecendo ser uma tarefa pior que a primeira. Os amigos insistem em dizer que postar no blog não precisa ser um exercício obrigatório, diário, tem que ser de acordo com a nossa vontade. Bem, ai eu pergunto, e se nossa vontade é realmente de continuar escrevendo, mas não sabemos o que? Não conseguimos encontrar sobre o que falar? Só temos a certeza de que queremos continuar escrevendo.

Hoje eu queria escrever sobre alguma coisa diferente Mas que coisa? O que as pessoas gostariam que eu escrevesse? Santo Deus, onde fui me meter? O que eu estou fazendo aqui? Muito difícil esta vida de blogueiro. Como fui me deixar envolver nesta armadilha, era tão mais fácil a situação antiga, a estória de só jogar pedra no vidro do vizinho sem se preocupar com o seu. Percebi-me extremamente incomodado com a situação. Não, isto tudo não pode ser desse jeito. E resolvi que o será escrito aqui, vai ser do meu jeito.

Depois de muito vai para frente e vai para traz do cursor, o que ficou foi este texto. Não vou dizer que tem a minha cara, porque acho que não sou tão complicado assim. O que eu posso prometer é que o próximo será mais centrado em algum assunto, nem que eu tenha que pegar emprestado algum espírito inspirador de algum dos amigos que esteja de folga, ou me impor um tema e fingir que estou prestando algum concurso, em que a redação vale muitos pontos.

Depois disso tudo, vale o que eu disse no título, a segunda vez é pior.
Mas passou sem dor, sem culpas e sem traumas.

Chili verde?

2007-11-16T12:11:00.000-02:00

Não pensem que vou falar de um país da América do Sul ecologicamente correto. Para mim chili verde era só um tipo de pimenta mexicana, picante, porém saborosa como diz “La llorona”, grande sucesso da Chavela Vargas. Qual foi a minha surpresa de encontrar, depois de algumas mexidas na internet, alguns outros significados, todos ligados à comida.

Além da pimenta que é bastante conhecida no México e sul dos Estados Unidos, esse nome é usado para uma comida típica mexicana e texana, cuja receita pode incluir tudo o que vocês imaginarem mais chili powder (mistura de diversos tipos de pimenta com alguns temperos aromáticos).

Encontrei receitas que levam feijão, outras usam carne moída e outras ainda são feitas com nacos de carne de porco. Pode-se colocar jalapeños ou pimentões, mas todas as receitas têm tomatillos. Como não conheço ninguém no México e nem tenho o e-mail da própria Chavela, não tive como conferir qual é a original.

Imagino que a semelhança de alguns pratos brasileiros, cada mãe mexicana deve ter sua receita, provavelmente que aprendeu com uma avó qualquer da província da Jalisco, talvez nos arrabaldes de Guadalajara.

Alguém dos amigos comentou, uma vez, que gostaria de formar uma confraria de alimentação ou de vinhos. Que tal começarmos pelas variações de receitas de chili verde. Quem sabe acompanhado com uma garrafa de Cabernet Sauvignon Gran reserva da Casa Madero, safra 1999.